Книга Между нами всегда будет она, страница 18 – Юлия Бонд

— Спасибо, что привёз меня сюда, — говорю я тихо.

Он улыбается уголками губ и смотрит на небо.

— Ты заслуживаешь того, чтобы видеть такие вещи. Иногда нужно напоминать себе, что мир больше, чем наши проблемы.

Его слова звучат так просто и одновременно глубоко. Я снова смотрю на звёзды и чувствую, как всё внутри меня постепенно успокаивается. Как будто здесь, под этим небом, всё становится на свои места.

— А ты всегда так легко открываешься? — спрашиваю я с лёгкой улыбкой.

Дёмин хмыкает и качает головой.

— Нет. Но с тобой… не знаю. Кажется, что ты понимаешь больше, чем говоришь. Это немного пугает.

Я смеюсь, не ожидая такого признания. Он удивлённо смотрит на меня.

— Что? — спрашивает он с притворным возмущением.

— Просто никогда бы не подумала, что ты можешь быть… уязвимым.

— Уязвимым? — Он приподнимает бровь и делает вид, что обижен. — Ну знаешь ли, заяц, это прозвучало как вызов.

Я смеюсь ещё громче и чувствую, как между нами исчезает какое-то невидимое напряжение. Этот момент кажется таким правильным, таким настоящим.

Мы молчим несколько минут, просто наслаждаемся видом и присутствием друг друга. Я ощущаю лёгкий холод ночного воздуха, но тепло пледа и его присутствие компенсируют это.

— А что дальше? — спрашиваю я наконец. — У тебя всегда есть план?

Он задумывается на секунду, а потом улыбается своей фирменной улыбкой — той самой, которая заставляет меня одновременно злиться и таять.

— Иногда лучший план — это отсутствие плана. Просто быть здесь и сейчас.

Я киваю и понимаю: он прав. Иногда не нужно ничего больше — только звёзды над головой и человек рядом, который понимает тебя без слов.

Прошло несколько дней, как я живу у родителей. От Ивана ни единой весточки, словно меня никогда и не было в его драгоценной жизни.

Я злюсь… Очень. На мужа. На себя. И почему-то на Алевтину.

Как так получилось по-дурацки? Почему я не смогла рассмотреть до замужества этот дурацкий любовный треугольник, в который меня упорно втягивал любимый мужчина?

Любимый мужчина. Ха! Сейчас это звучит так же по-дурацки, как и ситуация, в которой я оказалась. Невозможно любить того, кто делает тебе больно. Я же не мазохистка какая-то… Ей-богу!

— Доченька, если что-то будет нужно, то пиши или звони. Я на связи, — говорит мама, прощаясь со мной перед работой.

— Спасибо, мамуль, — растрогавшись, я пускаю слезу.

— Ну что ты, моя хорошая? — мама обнимает меня нежно, гладит по голове и приговаривает, что всё у нас с сыном будет хорошо, ведь иначе быть не может.

Мама уходит на работу, и я остаюсь одна в трёхкомнатной квартире. Папа у меня дальнобойщик, со вчерашнего дня в рейсе. Поэтому хоть волком вой от одиночества.

Полдня я трачу на готовку кулинарных шедевров — очень увлекаюсь тортами, люблю пробовать новые рецепты и придумывать что-то своё. А тоска, как чувство голода, сосёт под ложечкой, что бы я ни делала, чем бы ни занималась.

Поколебавшись, я всё-таки принимаю решение поехать на квартиру, где до недавнего времени жила с мужем. Собственно, а почему бы и не поехать? Там все мои вещи, документы и не только… Да, квартира Вани. Но вещи мои-то там! Я должна их забрать.

Никому ничего не сказав, я вызываю такси и еду по нужному адресу.

Отпускаю такси. Стоя возле подъезда, задираю голову, чтобы посмотреть на окна квартиры. Хоть бы не встретиться с Иваном… Хоть бы пронесло.