Книга Отец моего бывшего парня. Наследник Империи, страница 59 – Даша Литовская

Я поднимаюсь с кровати и начинаю важно расхаживать по комнате из угла в угол, сложив руки за спину. Может так я устану и быстрее захочу спать. Но спустя пятнадцать минут бессмысленных хождений, мой гениальный план проваливается. Я натягиваю шелковый халат и спускаюсь на кухню. Нахожу в холодильнике апельсиновый сок, наливаю стакан, сажусь за барную стойку, делаю глоток и морщусь. Пить апельсиновый сок после зубной пасты, не лучшая идея.

Из глубины темной гостиной слышится приглушенный смех, и я вздрагиваю, подтягиваюсь по струнке.

— Ты смешная. — выдает Варламов. Глухой удар поставленного стакана на стеклянный столик.

Дело в том, что освещенную кухню прекрасно видно из гостиной, но не наоборот. Я беру стакан в руки и иду на голос, посильнее запахивая полы халата.

— Ты меня напугал. — безразлично говорю я и щелкаю выключателем на бра. По гостиной растекается тусклый свет.

Варламов сидит в кресле возле камина, стакан с коньяком стоит на столике рядом. А я не могу сдержать улыбки. Значит Инга не осталась?

— Праздник был… хороший. — скомкано произношу я, усаживаясь на диван и вцепляясь в несчастный стакан с соком.

Халат задирается, оголяя ноги. Чувствую себя не комфортно. Особенно, когда вижу, что это не ускользает от обжигающего взгляда мужчины. Его ледяные глаза скользят по моей коже от самых щиколоток до того места, где начинается полоса черного халата.

— Тебе понравилось? — спрашивает Варламов, не отрывая взгляда от моих ног.

Первой реакцией было переспросить, что именно, но потом я понимаю, что он говорит о празднике, поддерживая видимость вежливой беседы, поэтому я киваю.

В помещении повисает неловкое молчание. Делаю большой глоток сока.

— Я хотела сказать, Костя не виноват в том, что случилось… — я запинаюсь, потому что взгляд Варламова тут же меняется, будто покрывается коркой льда. Секунду раздумываю, стоит ли вообще продолжать, и прихожу к крайне неверным выводам. — Это я попросила его ждать у входа тогда. Предполагаю, что он ничего не мог сделать, потому что тощий вынес меня через аварийный выход.

— Хочешь, чтобы я вернул его на работу? — его тон настолько без эмоциональный, что если бы я не видела перед собой человека, подумала бы что разговариваю с роботом.

— Да. — робко заявляю я.

Жалко мне просто этого чертового Костю. Да и совесть грызет, что он лишился из-за меня работы. Думаю, если бы мог, он бы сделал все возможное, чтобы не допустить того, что случилось. Почему-то мне хочется в это верить.

— Он тебе нравится, да? — с усмешкой спрашивает Варламов.

— Что? Нет! — Господи, неужели он и вправду так считает? Я думала, те слова в машине, насчет того, что я соскучилась по Косте, были всего лишь издевкой. Но теперь сильно в этом сомневаюсь.

Варламов одаряет меня ироничным взглядом, давая понять, что не верит.

Поджимаю губы и встаю с дивана. Не считаю нужным оправдываться и что-то ему доказывать.

Извини, Костя, я пыталась.

— Зря я спросила. — рассерженно бросила я и уже развернулась, чтобы уйти и оставить Варламова в гордом одиночестве дальше гонять свои супер — важные мысли в своей голове, но запястье неожиданно обжигает от прикосновения.

Хотя прикосновением это назвать сложно, скорее захват. Стальная хватка оплетает мою руку и дергает на себя. Я еле удерживаюсь, чтобы не вскрикнуть. Поддаюсь. Перестаю дышать.