Книга Хочу тебя себе, страница 7 – Маша Малиновская

— Ну как, Варь? — поворачивается ко мне Настя. — Жива?

Киваю, хотя внутри меня электричеством прошибает разряд за разрядом. Место странное, но всё это — свет, ритм, толпа — захватывает, подчиняет, втягивает. Прямо сейчас я ощущаю себя частью чего-то большого и… чужого.

Непривычно.

Но, может, это нормально?

— Ну, погнали! — Олеська вручает мне высокий бокал с ярко-розовой жидкостью. — Держи, Варюх.

— Ой, нет, — машу головой, пытаясь перекричать музыку. — Я не буду!

— Это безалк, Варь, — заливисто смеётся Олеська. — Хотя я бы тебе рекомендовала всё же взять алкогольный и дать себе немного расслабиться.

На вкус сладко и даже приятно, но, кажется, голова у меня и так немного кружится. Даже от безалкогольного коктейля.

Когда мы выходим на танцпол, он кажется мне похожим на другую вселенную. Люди здесь растворяются в музыке. Лица размываются в свете страбоскопа, только движение — яростное, свободное, непринуждённое. Олеся и Оля тут же начинают зажигать, их танец настолько лёгок, что я почти завидую. Настя, хотя и менее уверенно, тоже вскоре вливается.

Я колеблюсь всего секунду, а потом делаю шаг вперед. Музыка обволакивает, басы стучат прямо в грудь, и я сдаюсь. Перестаю думать, куда двигаются руки или ноги, просто следую за ритмом. И это оказывается невероятно легко.

В какой-то момент меня почти накрывает. Это как-будто что-то древнее внутри просыпается — желание поддаваться движениям под ритмы. Ты в толпе, но будто один.

Ко мне подходит парень. Высокий, с модной стрижкой, уверенная улыбка. Классический красавчик. Он пытается подхватить мой ритм, смеётся, что-то говорит, но я его почти не слышу. Олеська незаметно подталкивает меня к нему, хихикая, но я уклоняюсь, оборачиваюсь к девчонкам и взглядом показываю, чтобы прекратили. Парень, не встретив энтузиазма с моей стороны, отходит, не обидевшись, возвращается в свою компанию.

И тут я это чувствую.

Чувствую, как меня словно в жар бросает.

Взгляд.

Будто кто-то разом выключает все огни, и на танцполе остается только один прожектор, направленный на меня.

Останавливаюсь. Замираю, на интуиции поднимаю голову и в упор напарываюсь на его взгляд.

Он стоит на балконе, нависая над танцполом, упёршись руками в чёрные металлические перила. Огни стробоскопов выхватывают его лицо из полумрака, и мне кажется, что время замедляется.

Тот самый парень.

Мгновенно всплывает всё: переход, взгляд, нож, его голос. Только теперь он не за рулём. Теперь он здесь. Высокий, спокойный, с каким-то почти ленивым интересом в глазах.

Он смотрит на меня. Прямо. Глубоко. Слишком глубоко.

Я забываю, как дышать. Сердце рвётся из груди, колени становятся ватными. И не могу понять, что во мне сильнее: страх или то странное, щекочущее ощущение, от которого странным образом сводит живот.

То в жар, то в холод от этого взгляда бросает. Он меня будто к месту им прибивает, что я даже не нахожу в себе сил пошевелиться. Просто стою и тупо смотрю на него.

На секунду мне кажется, что он сейчас сделает шаг, спустится вниз, придёт прямо ко мне. Я даже в голове уже вижу, как он прокладывает путь через толпу. Как она перед ним расступается.

Но он остается на месте. Только смотрит.

Я отворачиваюсь, пытаюсь снова влиться в ритм танца, но дыхание слишком неровное, а пульс сходит с ума.