Книга Порочный продюсер, страница 30 – Сандра Бушар

— НЕТ!! — завизжала я… Сразу по нескольким причинам. Во-первых, то, что мог увидеть официант изнутри кабинки — хуже любого другого плана. Во-вторых, Борис прикусил пульсирующую горошину, и я зависла на самой грани, зависимая только от его настроения… — Несите чертову лестницу!

Официант убежал.

— Хочешь сбежать от меня? — театрально обиженно протянул Беренштейн. — Всегда помни, что далеко тебе не уйти. Я всегда достану.

— Я тебе это припомню… Ублюдок! — прошептала я, а затем закрыла глаза, позволяя себе растворится в оргазме. Мороз совсем не сковал тело, кровь бурлила внутри меня с утроенной силой. Я задрожала в спазме, сжимаясь всем телом.

— Готово! — официант вернулся с лестницей, установил ее и начал взбираться. Я к тому времени слабо соображала. — Еще немного и вы будете на свободе.

— «Свобода»… Понятие эфемерное… — резкий шлепкой по заднице и он нагло стянул мои трусики. — Это я оставлю себе. — затем, к счастью, опустил мое платье, закрывая сверкающий зад от позора перед незнакомцем. И, спрыгнув на пол, многозначительно попрощался: — Скоро я тебя навещу.

Официант крепко обхватил меня за плечи и резко дернул на себя. Не прошло и минуты, а я уже стояла на земле. Щедро отблагодарив помощника, я быстро метнулась к такси и уже через считанные минуты принимала ванну, поедала пиццу и читала книгу. Делала все, чтобы не вспоминать то, что произошло со мной в чертовом окне. А самое главное не думать, что даже это безумие в исполнении Беренштейна мне понравилось.

В розовом халатике, распаренная и уставшая, я вышла зашла в спальню и даже не стала включать свет. Плюхнулась на постель. Как обычно потянулась рукой к соседней подушке, ведь всегда спала с ней обнимку… Но вместо этого нащупала нечто другое. Точнее, кого-то другого.

— Мы не закончили, — прорычал Беренштейн, набрасываясь на меня сверху. — Ты мне кое-что должна.

— Я поменяю замок! — застонала я, ощущая, как тот рваными движениями срывает с меня халат. Явно суетится и спешит.

— Я взломаю и его… — прорычал он мне на ухо, а потом одним резким толчком вогнул в меня свой каменный член.

— Ты взломал мой замок? Ненавижу! — пальцами я грубо обхватила его густые волосы, натягивая их так сильно, что мужчина вот-вот останется лысым. Прогибаясь дугой, ощущала безумный темп, сумасшедшие яростные толчки и дикие рыки из глубин его груди.

— Аналогично! — прошептал он рвано, а потом накрыл мою грудь своими губами.

Тот ночью мы так и не включили свет, но Беренштейн не отпускал меня до рассвета. А потом ушел. Без прощаний и дерюжных фраз. Просто закрыл за собой дверь и даже не попрощался.

Утро выдалось особо раздражающим. Кофе в кофейне оказалось особо мерзким, с привкусом не мытого автомата. В круассане с ветчиной попалась рыба, которой в помине там быть не должно. А потом в новостном паблике, изучая желтые сплетни о себе любимой, я заметила Беренштейна. Он, в обнимку с какой-то брюнеткой, уезжал из клуба. Подпись к статье окончательно вывела меня из равновесия: «Любитель молодых моделей — продюсер Борис Беренштейн — замечен на свидании с очередной нимфеткой. Известно, что после горячих поцелуев в клубе, парочка отправилась в загородный дом к мужчине. Утром, покидая участок, модель едва стояла на ногах!»