Книга Порочный продюсер, страница 19 – Сандра Бушар

— Знаю, немного радикально, но… Как иначе мне приструнить тебя, Р-и-т-а? — Беренштейн нависает надо мной коршуном. Холодные наручники проскальзывают по скуле, вызывая дрожь. Его губы упираются мне в ухо, хрипло шепча: — Знаешь ли ты что-то о солидарности между коллегами, дорогая? Хотя… Откуда тебе знать, правда? Ты и ребенка своего ради большей выгоды продашь цыганам…

Глубокий вдох… Все мое нутро дрожит… Он так близко и так зол! Чувствую запах метала от наручников и запах его кожи. На контрасте он приятный, обволакивающий. Так вот легче от этого не становится. Меня буквально прижали к стенке.

— Не понимаю, — закрываю глаза, пытаясь собраться и придумать, как решить ситуацию. Только так чувства становятся острее и я ощущаю, каждую клеточку мощного тела, что прижимается ко мне. Такое плотное. Мышечное и сексуальное… Вспоминаю, как мужчина смотрел на меня в ванной и напрочь теряю себя, позволяя мозгу превратится в розовую субстанцию.

— Герман Стар, — с пренебрежением произносит мужчина и я вздрагиваю. Ему все известно?! — рассказал о твоих гнусных планах своему продюсеру. Этот дряхлый старик тут же позвонил мне с весьма выгодным предложением. Радуйся, Р-и-т-а, тебя хотят купить за весьма впечатляющую сумму.

— Так продавай. — произношу я растеряно. — Тебе бы радоваться… К чему все это шоу? Я ведь не…

— Послушай сюда, девочка. — рычит он, жадно сжимая мою шею своей пятерней. — Я тебя никому не отдам.

Вздрагиваю. Странное волнение проскальзывает по каждой клеточке, оставаясь в размякших коленях.

— Почему? — хриплю, заикаясь. От нахлынувшего адреналина выступили слезы и дрогнул голос.

— Слишком многое вложил в этот проект! — говорит он так поспешно, будто давно заготовил эту фразу.

— Но… Тебе ведь все компенсируют. В чем проблема? — решаюсь и поднимаю взгляд, позволяя себе посмотреть мужчине в глаза. Безумные, яростные, кровавые. Он все еще держит меня за шею и, кажется, отпускать не собирается.

— Тебе не понять всех тонкостей бизнеса. С тебя я еще могу много поиметь. — рычит он, как безумный.

— Это тоже «тонкости бизнеса»? — многозначительно указываю на его руку вокруг моей шее. Он отмахивается. Мол, не моего ума дело. А потом я смотрю ему прямо в глаза и шепчу с наивной надеждой: «А вдруг все получится решить здесь и сейчас?» — Отпусти меня, Борис.

Не знаю, что именно он услышал в моих словах, но продюсера будто током шандарахнуло. Он замер и обмяк, с бездумным взглядом пялясь прямо перед собой. Как каменная статуя мужчины, сжимающая наручники стальной хваткой.

Осторожно выбравшись из его рук, я осмотрелась вокруг. В панике решила бежать в спальню. Там собрать маленький чемодан и уехать. Как минимум, на пару недель. Куда? Зачем? Эти вопросы решу в дороге. Главное казалось очевидным: подальше от моего личного психопата.

В маленький ручной чемодан вещи я бросала хаотично. И уже закрывала его на замок, когда дверь в мою спальню с грохотом открылась. На пороге стоят он. Холодно осмотрел бардак и сконцентрировался на чемодане.

— Нет. — произносит он четко и внятно. Так, что каждая буква прошибает меня до костей.

— Что «нет»? — прижимаю к груди чемодан. Глазами ищу лазейку, собираюсь проскочить к выходу… Он понимает мои мысли и усмехается. Холодно, расчетливо. Мурашки по телу…