Книга Порочный продюсер, страница 15 – Сандра Бушар

Я не в силах говорить, думать и даже сопротивляться не могу. Просто закрываю глаза и сгораю от стыда. Мечтаю, чтобы все это оказалось просто страшным сном в гребанную овуляцию.

— Что же, хорошего вечера. — он встает, поправляет фрак и, окинув мое тело довольным взглядом, уходит. На прощание бросив: — Я бы на твоем месте дверь запер. Мало ли, кто может к тебе зайти?

Шаг за шагом… И вот я уже благополучно навернула миллионный круг в ожидании Германа и закрыла все круги активности на фитнес часах. Техника на моей руке решила, что я пошла на свой рекорд и, видимо, готовлюсь к олимпиаде… А я всего лишь жутко нервничала, ожидая своего непутевого подельника с ключами от непередаваемо дорогой тачки.

— Нашла кому доверить такое важное задание! — бурчу себе под нос, кутаясь в маленькую белую шубку. — Нужно было все делать самой… Но, нет! Я же решила…

— РИТА! — громкий писк и я замираю, а сердце выпрыгивает из груди. Мокрый, взволнованный, потерянный Герман стоит передо мной с испуганным видом и протягивает заветный ключик. — Это он?

Ключик я тут же взяла себе, и кровь в венах забурлила. Даже ругать Германа за скорость улитки не стала… Плевать, как он это сделал, но уже пять минут спустя мы сидели в новенькой иномарке Беренштейна.

— Эй, — возмутился Герман, обустраиваясь на заднем сидении, — а ты на водительском?

— А ты хочешь за руль? — многозначительно выгнув бровь, я получила его негативное покачивание головой. Пристегнулась и сорвалась с места. — Придется мне отдуваться.

— Но… Ты же пила! — испуганный парень поспешил тоже пристегнутся.

— Зайчик, на час на улице я обновилась до состояния новорожденного ребенка. — выложив телефон на пробирную панель, я возбужденно ждала, когда продюсер получит сообщение от автомобиля. Мол, хозяин, я вас покинул.

— У тебя нет с собой прав! — закричал Герман, совсем как пятилетняя девочка.

— Я тебе больше скажу: у меня их вообще нет. — успокоила я эту неженку. — Но вожу я лучше, чем все твои знакомые. Понял? — клянусь, я видела в глазах Стара слезы. И, кажется, седые волосочки начали проклевываться… Когда продюсер наконец позвонил. Трубку я взяла с третьего раза… Так сказать, ради профилактики его нервной системы. — Борюсик, ты там как? Задница не горит?

— Р-и-т-а… — рычит тот в трубку. — Я живьем закапаю тебя и твоего молокососа! Верни машину!

Слышу, как мой подельник на заднем сидении воет… Толи от страха перед продюсером, толи ему не понравилось, как я опасно пролетела на красный, прямо перед огромной фурой. Кто его поймет?

— Борюсик, дорогой, — жадно сжимая руль, я не могла перестать думать, как мужчина сейчас умирает от злости и волнения за любимую новенькую игрушку, — помнишь я тебе говорила, что мой папочка был механиком?

— Ты мне не говорила… — мертво шепчет мужчина, явно зарываясь лицом в ладони.

— Сейчас говорю! Так что, — мечтательно вздыхая, я коварно провожу кончиком языка по губам, — я решила тебе устроить веселый конкурс! В течении десяти минут я отключу на твоей машине систему отслеживания, а потом оставлю ее в самом криминальном районе города. Где именно? Не скажу. Подключай свои дедуктивные способности.

— Ты не посмеешь, дрянь испорченная! — кричит он так, что явно пена изо рта пошла. — Тебе мало сегодня было? Я добавлю!