Онлайн книга «Довод для прощения»
|
— Были хорошие учителя. Хватит. Как-то внутренне понимаю, что шутки кончились, как будто время истекло. Вот теперь пойдет серьезный разговор. Влад долго смотрит на меня. Изучает. Наблюдает. Мне неловко и неприятно под пристальным взглядом чужих глаз, а сердцу снова больно. Потому что он чужой. Именно чужой. Нет моего любимого…как я сразу не поняла?… — Я хочу знать, что нас связывало. У нас были отношения? Вздыхаю. Потом смотрю на подушку и слегка улыбаюсь, поднимаю ее. Помню, как в последнюю ночь мы не сразу дошли до спальни, а начали праздновать прямо в гостиной. Меня так накрыло от эмоций, что я буквально содрала с него рубашку, и одна запонка укатилась между подушек. Помню, что подумала тогда: плевать, потом достану! Но так и не нашла… А она все еще здесь. Небольшой бриллиантик лежит ровно там, где его когда-то оставили, как мое сердце. Ровно там, где оно всегда и было… Кладу на стеклянный столик кусочек нашего общего прошлого и коротко смотрю на Влада. — Да. У нас были отношения. Довод подается вперед стремительно, не медля. Он забирает собственное украшение, разглядывает его, и я уверена, что ищет — небольшую букву «Д» на задней части, ведь эти запонки ему делали на заказ! Это подарок от родителей на окончание школы — он их называл… — Это твои счастливые запонки. Ты одел их на оглашение результатов выборов. Влад резко поднимает на меня взгляд и хмурится. — Ты знаешь. — Ты мне рассказал. Твои родители подарили их на окончание школы. Это традиция. Твоему отцу его отец тоже такие подарил, а еще пачку сигар и… — И шотландский виски. Киваю. — В ночь оглашения результатов, мы…увлеклись, и она упала в подушки. Я хотела достать потом, но… — Потом не настало. Снова киваю и отваживаюсь заглянуть в глаза. — Что произошло? Почему…ты не вернулся? Влад молчит. Черт! Да почему ты молчишь! Ответь! Не видишь разве, как я хочу понять?! Пожалуйста… И мне кажется, что мой посыл весьма и весьма однозначный. Кажется даже, что он сейчас все расскажет…но Довод резко встает и отходит к окну, где достает сигарету и зажигает ее. Тяжелый дым уходит плотным комом вверх, и вместе с ним уходит надежда. Я снова внутренне понимаю, что на мои вопросы он отвечать не собирается, потому что…он мне не верит. — То есть…мы здесь жили? — Ты мне не веришь. — Мы здесь жили?! — надавливает интонацией, и сердце мое трещит по швам. Не верит. Это определенно точно — он мне не верит! И какой тогда смысл…вообще что-то говорить? Поэтому теперь молчу я. Злюсь. Он тоже. Резко поворачивается, на лице опять ни одной эмоции, вместо них только бесконечный холод, как бесконечное продолжение его любимой маски — Довода. — Я купил этот дом для тебя? — Зачем ты спрашиваешь, если мне не веришь? Делает шаг. Довод трещит по швам. Я с каким-то трепетом взираю, как теперь ему сложно удержать все под контролем. Что же тебя настолько волнует, малыш?… — Отвечай на мои вопросы! — Тогда ты отвечай на мои! — Кто ты такая… — А кто ты такой?! Злюсь в ответ, хмуря брови, потом вскакиваю. — Какой смысл о чем-то говорить, если ты мне не веришь! — А с чего мне тебе верить?! Я тебя вижу впервые! — Да пошел ты! Хочу уйти. По мне это неожиданно херачит куда больше, чем статус «брошенной любовницы». Не знаю почему. Наверно потому что раз не он решил, ты чувствуешь, что ваше будущее у вас просто украли? Так?… |