Онлайн книга «Свободный брак»
|
Он упирает руки в кухонную гарнитуру по бокам от моего тела, и его прошибает токовый разряд. Господи! Что он творит?! Резко поворачиваюсь. И сразу жалею. Взгляд — пьяный, обжигающий. Он покрыт острой поволокой, тянет-тянет-тянет, и я забываю, как дышать. — Что ты делаешь? - еле слышно лепечу, заставляя Мишу оторваться от моих губ, и заглянуть в глаза. — Смотрю на тебя. — Зачем? — Красивая. Надо сказать, что это неуместно! То есть…нельзя так говорить! Мне! Я замужем! Но едва ли я способна произнести даже собственное имя. Господи…что со мной происходит?! Что?! Я же глаз от него оторвать не могу, а еще чего-то явно предвкушаю. Чего? Что ты творишь, Ника?… — Ты сказала, что у тебя не получилось заставить его ревновать, так? - хрипло спрашивает, я киваю, - Знаешь почему? — Нет… — Потому что у тебя во взгляде не было этого… — Чего?... — Другого мужчины. Миша кладет руку мне на щеку, а потом притягивает к себе и снова целует. Двигает губами медленно, не как в прошлый раз, а будто смакует. Пробует меня. И это дико заводит. Я поддаюсь. Делаю к нему шаг, прижимаясь всем телом, отвечаю. Неумело знаю, но я пытаюсь за ним угнаться, и при этом пытаюсь не рухнуть на пол. Коленки подгибаются. Внизу живота собирается плотный комок, а потом в голову ударяет мощная, требовательная пульсация, которая реагирует на то, что упирается мне в живот. То, что я видела. И то, что вижу сейчас в фантазиях. Красивый, большой ствол, оплетенный тугими венами, розовая головка, черные, коротко стриженные волосы. Боже… Я не могу дышать. — Миша… - имя приятно обволакивает язык, и я вздрагиваю, когда слышу его тихий рык, а руки на моей талии спускаются к ягодицам. Сжимает на грани с болью. Что же ты творишь?… Резонный вопрос. Так нельзя. Это неправильно! И я упираю ручки ему в груди, жмурюсь и отстраняюсь, тщетно пытаясь словить хотя бы немного кислорода. Миша прижимается губами к виску. — Теперь дело пойдет лучше, малыш. Он увидит. Я бы увидел. Притворство сразу кусаешь, потому что щечки красные сыграть невозможно. Он кладет пальцы мне на подбородок и поднимает лицо на себя, даря слабую улыбку. — И улыбку тоже. Когда я тебе напишу — улыбайся. Представь, что я снова ем четыре куска пиццы подряд. Потом он отстраняется и отходит, а я…не могу понять. Что было на дне его глаз? Показалось? Или там действительно что-то от меня пряталось?… * * * Вопреки всем моим ожиданиям, когда я приезжаю домой — Ян уже там. Он в приподнятом настроении, доволен собой, вроде даже мурлычит какую-то песенку под нос, а еще он… — Ты куда-то едешь? - хмурюсь, муж резко оборачивается. — Господи! Напугала! Плевала я! Требовательно смотрю на его сумку, Хрусталев ловит короткое замешательство, но оно отвечает на все мои вопросы. Едет. Конечно… и мне не нужно даже напрягаться, чтобы понять — следующее, что я услышу, будет враньем. — Да…эм…в командировку нужно смотаться. Сразу отворачивается. Прикрываю глаза и обреченно прижимаюсь к дверному косяку. Это снова больно. Как, знаете? Удар под дых. Я думала, что мое женское самолюбие едва ли выдержит еще один, но, оказывается, тут сколько ни стучи по матам — дело труба. Он даже не обращает внимания…как мне плохо. Ему просто плевать. А я — пустое место. — Ты даже не спросишь, где я была? - зачем-то тихо шепчу, Ян дергает плечами. |