Онлайн книга «Простивший не знает правды»
|
— В восемь. – Немного обалдевший от такой просьбы Женька взял пистолет и, оглянувшись вокруг, незаметно убрал его во внутренний карман своего нового темно-синего пиджака, который он специально прикупил для сегодняшнего мероприятия. — Немец, ты настоящий друг! – похлопал его по плечу Вара. – Ну, за наш совместный бизнес и дружбу! – наполнил он рюмки водкой и протянул одну Штерну. После того как танцовщицы закончили свой номер, два парня выкатили на сцену черный рояль. Затем из-за кулис появился пианист, одетый в классические черные брюки, пиджак и белую рубашку, которую украшала бабочка. Он поклонился перед гостями, сел за пианино и начал играть известную всем мелодию в джазовой аранжировке. Луч света переместился на середину сцены к микрофонной стойке. «Happy birthday to you, Happy birthday to you», — раздался сладкий низкий голос откуда-то из середины зала. «С днем рождения тебя, С днем рождения тебя», — теперь уже на русском языке пропел голос. Люди расступились на танцполе и образовали коридор, ведущий к главному столу, за которым заседал Вара. Она шла по направлению к ним грациозной походкой, немного покачивая бедрами и держа микрофон в руке. Ее длинные черные волосы аккуратно спадали по плечам, короткое платье, отделанное специальными нитями золотого цвета и мелкими камнями, блестело, словно тысячи бриллиантов, при тусклом свете ресторанных ламп и демонстрировало длинные стройные ноги. «С днем рождения, дорогой…» – Она обернулась к толпе за поддержкой, и все дружно подхватили: «Шариф Магометович. С днем рождения те-е-бя!» Певица подошла к нему и чмокнула при всех в губы. — Здоровья крепкого, долгих лет жизни и чтобы лавэ никогда не кончалось, дорогой мой Вара, – сказала она громко в микрофон. – А теперь танцуют все! На сцене возникла группа музыкантов, которые начали играть заводную музыку. Певица развернулась на высоченных каблуках и запела популярный хит, под который гости пустились в пляс. — Это кто?! – словно завороженный, продолжал смотреть на нее Женька. — Это Вишня! – разлил водку по рюмкам Вара. — Вишня? — Росана Вишнар. Баба со стальными яйцами. Жека, закрой варежку. Забудь. К ней хрен подкатишь. Не спит ни с кем, не работает ни на кого, крыши нет. Как кошка, сама по себе. Как вообще выживает, черт ее знает. За глаза ее синие, что ли, ей все сходит… Давай лучше выпьем? — Выпьем… – пробормотал Женька, стараясь больше не пялиться на сцену. Вара, увидев его растерянное лицо, громко рассмеялся, обнажая свои большие зубы: — Нет, ну ты бы сейчас себя видел! Первоклассник! Коля, – подозвал он к себе официанта. – Как Росана Витальевна орать со сцены закончит, ты ее к нашему столу проводи. Скажи: Вара сказал уважить, посидеть с гостями. — Сделаю, – кивнул тот головой и побежал к сцене караулить певицу. Росана присоединилась к столу не сразу. Отпев на сцене еще пару песен, она ушла в гримерку. Коля проследовал за ней, пытаясь передать то, о чем попросил его вор. Но Росана даже не повернулась в его сторону и захлопнула перед ним дверь гримерки. Коля в этот момент глубоко вздохнул и пробурчал себе под нос что-то о том, как его достала эта работа. Минут через пять певица вышла из гримерки, одетая в длинную шубу, с сумкой в руке. — Росаночка, пожалуйста, не подставляй меня! – взвыл Коля. – Вара с меня потом три шкуры сдерет, что тебя к столу не привел. Сама ведь знаешь. |