Книга Королева на всю голову, страница 97 – Ольга Дашкова

Но что-то в них не так.

Присматриваюсь. Мужики крепкие, с военной выправкой. Двигаются синхронно, как одна команда. Один оглядывается — лицо суровое, над бровью шрам. Не мастер по льду. Боец.

Вот они. Вот кто готовит операцию.

Отхожу в тень елей, наблюдаю. Они устанавливают скульптуру на почетном месте, рядом с аркой. Потом один из них — тот, что со шрамом, — что-то говорит остальным. Они расходятся по территории.

Занимают позиции. Это разведка местности.

Телефон вибрирует. Серега: «Круглов недоступен. Его начальник тоже. Вообще никого из кураторов операции не найти. Богдан, это дурно пахнет».

Очень плохо.

Набираю ответ: «Продолжай копать. Если что — вызывай ОМОН. Быстро».

Прячу телефон, смотрю на часы. Четыре часа вечера. Церемония в шесть. Два часа. Два часа, чтобы понять, что они задумали.

На территорию начинают прибывать гости. Дорогие машины, водители в ливреях, дамы в вечерних платьях, мужчины в костюмах. Охрана проверяет их по спискам — формально, без досмотра.

Кого угодно можно провезти. С оружием, со взрывчаткой — кого угодно.

Гостей становится все больше. Они собираются на лужайке возле арки, болтают, пьют шампанское. Фуршет в самом разгаре. Официанты снуют с подносами.

А я стою за елями и наблюдаю. Где же ты, Каролина? Вглядываюсь в лица, ищу знакомые черты. Но ее нет. Ни на террасе, ни на лужайке, ни среди гостей.

Значит, в доме. Готовится.

Представляю, как она стоит перед зеркалом в белом платье. Как мама поправляет ей фату, как визажист наносит последние штрихи макияжа. Как она смотрит на свое отражение и думает о том, что это не ее выбор.

Не ее жизнь.

От этих мыслей в груди разливается тупая боль. Хочется ворваться туда, схватить ее за руку и увести прочь. К черту всех — Саркисяна, жениха, гостей, эту свадьбу.

Но я не могу. Пока не пойму, что происходит. Пока не убежусь, что ей ничего не угрожает.

Часы показывают пять тридцать. Гостей уже человек сто. Они рассаживаются на белых стульях перед аркой. Музыканты настраивают инструменты: скрипку, виолончель, арфу.

Классика. Все по высшему разряду. И вот он появляется. Жених.

Парень выходит из дома в безупречно сидящем на нем костюме. Высокий, с идеальной стрижкой, с уверенной улыбкой. Рядом родители — отец с седой бородкой, мать в элегантном платье.

Его зовут Армен, я знаю, читал в новостях. Он подходит к арке и становится в центре. Улыбается гостям, пожимает руки.

Вот он. Парень, который собирается забрать мою женщину.

Руки сами сжимаются в кулаки. Хочется выйти из-за елей, подойти к нему и свернуть эту идеальную шею. Раз — и нет жениха. Нет свадьбы.

Но я терплю.

Терплю, потому что это не решит проблему. Терплю, потому что Каролина сама должна сделать выбор. Терплю, потому что, если я сорвусь сейчас, все рухнет.

Армен улыбается и что-то говорит родителям. Они смеются. Идеальная картинка счастливой семьи. А где же Каролина? Оглядываюсь на дом. На третьем этаже открывается окно. Я вижу силуэт — белое платье, фата.

Она.

Сердце пропускает удар. Каролина стоит у окна и смотрит вниз, на этот праздник. Лица не видно, но по позе я чувствую, что она несчастна.

Держись, девочка. Я здесь. Я тебя в обиду не дам.

Телефон вибрирует. Серега: «Богдан, ты был прав. Операцию слили. Кто-то из начальства предупредил похитителей об утечке. Они изменили план. Теперь никто не знает, когда и как они нанесут удар».