Книга Королева на всю голову, страница 66 – Ольга Дашкова

Нужно ее отдать.

Прямо сейчас.

Позвонить отцу, сказать, что нашел его дочь, и передать из рук в руки.

Но когда я оборачиваюсь к озеру, сердце сжимается. Каролина сидит, погруженная в книгу, и смеется над тем, что читает. Солнце играет в ее волосах, а на лице такое выражение покоя и счастья…

Она сбежала не просто так.

Что-то заставило ее покинуть мир роскоши и оказаться здесь.

Но даже когда я пытаюсь заставить себя пойти к ней и сказать правду, ноги меня не слушаются. Потому что я знаю: стоит ей узнать, что я в курсе, кто она такая, и между нами все изменится.

Хочу еще один день. Еще одну ночь. Я хочу сделать вид, что она просто Каролина, а не наследница миллиардов.

Беру топор с земли, ставлю новое полено на пень. Замахиваюсь.

Работа. Только работа. И никаких мыслей о том, что я влюбился в девушку, которую не могу оставить себе.

Я готовлю ужин для своего мужчины. Ущипните меня!

Эта мысль кружится в голове, как мелодия, которую невозможно забыть, пока я стою у плиты и старательно разбиваю яйца в миску. Два дня назад я едва не спалила кухню, пытаясь пожарить кусок мяса. А сегодня… сегодня я чувствую себя совершенно по-другому.

Уверенной. Желанной. Настоящей.

После утра на озере, после его рук на моем теле, после того, как он стонал мое имя, прижимая меня к себе в воде, я словно заново родилась.

Каролина-девочка осталась где-то в прошлом, а теперь здесь стоит Каролина-женщина.

Его женщина.

— Не подходи, — предупреждаю Богдана, который маячит неподалеку, притворяясь, что проверяет что-то на полках. — Я сама справлюсь. Хочу сделать тебе сюрприз.

— Каролина, может, все-таки помочь? — в голосе мужчины слышится плохо скрываемая тревога. — Помнишь, что было в прошлый раз?

Оборачиваюсь и вижу его лицо — обеспокоенное, но в глазах пляшут чертики. Он опирается плечом о дверной косяк, руки скрещены на груди, и смотрит на меня так… так, что внутри все переворачивается.

Господи, какой же он красивый.

И у меня уже мокрые трусики.

На нем простая черная футболка, которая обтягивает торс, подчеркивая каждую мышцу. Джинсы сидят идеально, волосы слегка взъерошены. А глаза… его глаза сейчас такие темные, что кажется, он смотрит не на мои кулинарные подвиги, а раздевает меня взглядом.

— Все будет по-другому, — заверяю его, взбивая яйца венчиком. — Я учусь. Адаптируюсь. Эволюционирую, так сказать.

Он хмыкает, но с места не сходит. Продолжает смотреть, и от этого взгляда мурашки бегут по коже. Каждое движение — будто под прицелом. Как я наклоняюсь над плитой, как поправляю волосы, как облизываю губы, попробовав смесь на вкус.

Он меня хочет.

Ух… а это заводит!

Это ощущение пьянит лучше любого вина. Власть над ним, понимание того, что одним своим движением я могу заставить его дыхание сбиться, а в глазах зажечь тот самый огонь.

Включаю конфорку — на этот раз осторожно, без фейерверков. Ставлю сковороду, добавляю немного масла. На кухонном столе уже лежит нарезанный бекон — его я попросила Богдана приготовить заранее, чтобы не порезаться ножом во второй раз.

— Омлет с беконом, — объявляю торжественно. — Завтрак на ужин. Слышала, что это очень стильно. В модных кафе подают.

— А ты часто бываешь в модных кафе? — вопрос звучит как-то странно, с подвохом.

Замираю, венчик застывает в руке. Что-то в его тоне… не то чтобы подозрительно, но… изучающе?