Книга Королева на всю голову, страница 39 – Ольга Дашкова

Красный. Определенно красный. Раздельный, с завязками на талии и лифом, который подчеркивает все мои достоинства. Если уж отдыхать, то по-королевски.

Переодеваюсь, смотрю на себя в зеркальце. Да, вот это уже больше похоже на Каролину Саркисян. Загорелая, стройная, с формами в нужных местах. Нахожу солнцезащитный крем, беру вчерашнее полотенце, что осталось после бани, и направляюсь к озеру.

Берег песчаный, вода прозрачная, как слеза. Расстилаю полотенце на траве, устраиваюсь поудобнее и начинаю намазываться кремом.

— Красота, — говорю я себе, оглядывая пейзаж. — Лазурный Берег нервно курит в стороне.

И тут появляется Валера. Конечно. Куда же без него. Петух подходит ближе, с любопытством смотрит на меня, а потом начинает важно расхаживать вокруг моего импровизированного пляжа.

— Валера, — предупреждаю я его, — я на отдыхе. Не мешай. И даже не думай клеиться ко мне, иди к подружкам.

Валера издает что-то вроде кудахтанья и отходит подальше. Хоть кто-то понимает, что такое личные границы.

Ложусь на полотенце, закрываю глаза и подставляю лицо солнцу. Тишина, покой, никто не дает мне заданий, не смеется над моими попытками быть полезной…

Блаженство.

И тут в моей голове всплывает образ Богдана. Как он смотрел на меня перед уходом. Как играли мышцы на его руках, когда он поднимал ружье. Как смягчился его голос, когда он сказал: «Береги себя»…

Каро, прекрати. Он просто… он просто мужчина. Обычный мужчина.

Но в Богдане нет ничего обычного. В том, как он двигается — уверенно, как хищник. В том, как он смотрит — прямо, без недомолвок. В том, как его присутствие заполняет собой все пространство…

Я переворачиваюсь на живот, пытаясь выбросить эти мысли из головы. Я здесь, чтобы отдохнуть, а не размышлять о загадочном лесном отшельнике и о том, как от его взгляда учащается мой пульс.

Солнце пригревает спину, с озера доносится легкий плеск волн, где-то в лесу поют птицы. И впервые за последние дни я чувствую себя по-настоящему спокойно.

И к черту картошку, подождет.

Черт возьми.

Стою за деревом, как последний идиот, и пялюсь на нее. На Каролину. На эту чертову принцессу, которая лежит у моего озера в красном купальнике и выглядит так, будто позирует для обложки журнала.

Лукьянов, ты окончательно спятил.

Четыре часа. Четыре чертовых часа я бродил по лесу с ружьем, думая о ней. О том, как она утром стояла в дверях домика в той короткой футболке. О том, как вчера она плакала на кухне, а я стирал пену с ее лица. О ее губах, которые дрожали, когда она пыталась сдержать всхлипы.

И что в итоге? Три зайца упущены, кабан ушел целым и невредимым, а я возвращаюсь домой с пустыми руками. Хренов охотник. Дед бы меня засмеял.

А она… она лежит на солнце, как богиня. Кожа золотистая, ноги длинные. Красный купальник облегает каждый изгиб, подчеркивает талию, грудь…

Господи, какая грудь.

Она переворачивается на живот, и я чуть не роняю ружье. Попка упругая, идеально округлая, лямки купальника завязаны на спине бантиком, который так и хочется развязать зубами…

Стоп! Немедленно остановись!

Трясу головой, пытаясь выбросить эти образы из головы. Что со мной творится? Я же не пятнадцатилетний подросток, который пялится на девиц в интернете. Я взрослый мужчина, который контролирует свои инстинкты.