Книга Королева на всю голову, страница 13 – Ольга Дашкова

— Как тебя зовут? — спрашиваю, не выдержав тишины.

Господи, Каро, ты что, флиртуешь? С маньяком?

Он молчит, и я уже думаю, что он просто проигнорирует вопрос. Но потом он говорит, не глядя на меня:

— А тебе зачем?

— Ну, знаете, — пожимаю плечами, стараясь говорить небрежно, — обычно, когда кто-то спасает тебя дважды за день, хочется знать, как его зовут. Простая вежливость.

— Вежливость, — в голосе столько сарказма, что я чувствую себя идиоткой. — Назови меня… Спасителем. Пока хватит.

— Спаситель? Серьезно? Это что, теперь я должна вам свечку в церкви ставить?

Он не смеется, но уголок его рта дергается, как будто он сдерживает ухмылку.

— Лучше молись, чтобы до города доехала без приключений, королева красоты.

Закатываю глаза, но внутри все сжимается.

Королева красоты, что за банальщина?

Он него это выражение звучит не как комплимент, а как насмешка. Отворачиваюсь к окну, пытаясь успокоить нервы. Пыль, поля, жара. И этот тип, который, возможно, мой билет к свободе. Или в мир иной.

Минуты тянутся, и я начинаю замечать детали. На заднем сиденье лежит рюкзак, потрепанный, как будто он прошел через войну. Рядом — веревка, аккуратно свернутая, и что-то похожее на нож в чехле.

Нормально, Каро. Просто нож. У всех охотников есть ножи. И веревки. И бараны в целлофане. Это обычное дело.

Но сердце стучит так, будто хочет выпрыгнуть из груди.

— Ты всегда такая нервная? — голос мужчины вырывает меня из мыслей, вздрагиваю.

— А вы всегда такой… загадочный? — огрызаюсь, но голос выдает мою панику. — Может, скажете, куда мы едем? Или это тоже секрет?

— В город, — отвечает он коротко. — Как просила. Расслабься. Если бы я хотел тебя прикончить, ты бы уже не болтала.

— О, как утешительно, — бормочу, скрестив руки.

Смотрю на дорогу, на бесконечные поля.

Да, Каро, дорвалась ты до свободы. Интересно, папа там уже объявил план «Перехват» и разослал мой фоторобот по вокзалам и аэропортам?

Пытаюсь отвлечься, глядя в окно. Поля, поля, снова поля. Внутри джипа жарко, несмотря на открытые окна, но холодный пот стекает по спине, а сарафан безнадежно испорчен, его теперь можно только выбросить.

Волосы? Не спрашивайте. Я уверена, что выгляжу так, словно меня пропустили через соковыжималку и выбросили в поле.

— Так, — начинаю, не выдерживая тишины. — Мы точно едем в город? Потому что, знаешь, я начинаю подозревать, что ты везешь меня в логово маньяка, берлогу, чтобы сшить из моей кожи сумочку.

Мужчина бросает на меня короткий взгляд, и уголок его рта дергается в той самой почти-улыбке, которая бесит меня до зубовного скрежета.

— Королева, — слово звучит издевательски, но делает он это с каким-то странным уважением, — если бы я хотел что-то с тобой сделать, я бы это уже сделал. Расслабься.

Это он так шутит, да? Но мне не до смеха. Замечаю, что дорога под колесами уже не та гладкая (ну, относительно гладкая) трасса, по которой мы ехали. Асфальт сменился грунтовкой, полной ям, и джип подпрыгивает так, что я чуть не бьюсь головой о потолок.

Вокруг не поля, а какие-то заросли, а впереди — лес. Густой, темный, как из тех фильмов, где героиня не доживает до финальных титров.

— Эй, — мой голос дрожит, и я ненавижу себя за это. — Это что, короткий путь в город? Потому что, знаешь, я не подписывалась на тур по местным джунглям!