Книга Молот Златы, страница 93 – Хелен Кир

Наше прибежище стоит на отшибе. Дом скрыт высоким забором, калитку в котором так сразу и не увидишь, приходится напряженно всматриваться. Забор не выбивается из общего бедного восприятия поселения, выглядит немного потрепанным, но на самом деле он очень крепкий. Ваня нажимает какие-то механизмы и ворота открываются.

Вот это да…

— Какая красотища! — помимо воли вырывается у меня.

Уютно. Домик небольшой, он как игрушка. Компактный и весьма привлекательный. Окошки в резных рамах расположены низко, в помещение заглянуть можно не напрягаясь. Поднимаю голову и смотрю вглубь участка. Небольшое хозяйственное строение с трубой. Это что? Может баня какая? Сад огромный и ухоженный, он меня поражает. Листы на деревьях колышутся и умиротворенно шелестят. Суки длинные и извилистые, некоторые из них касаются крыши дома. Я словно в сказке. Божественная, впечатляющая первозданная природа. Вот, где рай, он здесь.

Природе нет дела до странных человеческих деяний, до разборок и всего того, что определяет конкурентную борьбу. Тут же царит гармония и совершенство. Я понимаю, почему отец Молота сюда приезжает. Это своеобразная очистка и накачка энергией. Здесь хорошо!

— Проходи, — подталкивает Ваня. — Я сейчас загоню машину. Ступай на крыльцо, там ключ должен за наличником висеть, поищи.

Киваю и иду дальше. Да, Боже, просто Берендеев зеленый лес. Все шелестит, шепчет, щекочет своим волшебным нахлестом впечатлений и ощущений. Крыльцо деревянное с причудливо вырезанными вензелями. Видно, что ухаживали родители Ивана, поддерживали эту красоту, сохраняли насколько возможно. Дотрагиваюсь руками и ощущаю через трепещущую кожу историю этого дома. Странно? Да конечно же! Но мне не избавиться от этого острого восприятия. Завороженно продолжаю гладить дерево.

— Нравится?

— Ваня! — вскрикиваю внезапно.

Я даже не заметила, как он подошел ко мне, настолько увлеченно рассматривала все тут. Мне почему-то становится неудобно от такого моего пристального внимания, может подумать, что на что-то претендую, а я вообще… нет.

— Это дом предков. Тут только в детстве бывал, потом перестал ездить, а вот мать с отцом часто катаются. Батя прется от этого дома, говорит, что связывает с ним многое.

Ваня рассказывает мне, обняв со спины. Он так очень любит делать. И я люблю, когда вот так. Молот высокий, огромный. Его ручищи обхватывают и прячут меня ото всех. В эти мгновения ничего не страшно. Я смелая и отважная делаюсь сразу же. Он мой генератор, я заряжаюсь от него бешеной активностью, но не это главное, а другое. Молот дает мне любовь и надежду, наполняет как сосуд и забирает свою долю от меня одновременно. И если вовремя не чувствую этого наполнения, то сохну и вяну. Вот такая зависимость и одержимость, но мне нравится. И плевать, что подумают другие. На себя посмотрите.

— Вань, я испугалась за тебя. Сильно-сильно, — оборачиваюсь и пытаюсь заглянуть ему в глаза.

Становлюсь на носочки и тянусь поцеловать, потому что только так и могу выразить. Сама себя из его стальных тисков не выпускаю, сжимаю кольцо рук, а сама тянусь. Молот улыбается и наклоняется сразу же, секунда и он захватывает мой рот. Да чтоб его! Я никогда не привыкну, так и будет током под колени шарахать. Ненормальная я. В ситуации опасности недавнего нападения и следом острых переживаний надо быть спокойнее, но не могу. Разгорается и беснуется внутри. Даю желанию полыхнуть, пока целуемся, но, когда прерываемся, раскапываю совесть и гашусь. Точнее очень пытаюсь.