Книга Все не то, чем кажется, страница 67 – Алена Филипенко

Вижу недалеко вывеску почты. Покупаю там одиннадцать конвертов. Хватаю со стола кучу рекламных листовок, сортирую их по конвертам. Заполняю адреса.

Составляю маршрут и еду на первый адрес.

Дверь мне открывает смуглая женщина с маленьким ребенком на руках. На фоне – детские визги и топот, затем что-то разбивается. Женщина кричит вглубь на каком-то иностранном языке, затем поворачивается ко мне.

— Здравствуйте! – с улыбкой говорю я и протягиваю конверт. – Это ваше. По ошибке в мой почтовый ящик бросили.

Она забирает конверт, разглядывает его и что-то долго говорит все на том же непонятном языке. А потом закрывает дверь.

Что я узнала об этом адресе? Тут живет многодетная семья из ближнего зарубежья. Не похоже, чтобы тут где-то прятался мистер Дораку.

Еду на следующую точку. Это квартира на четвертом этаже пятиэтажки. Я тащу с собой по лестнице только рюкзак-переноску с Бухсом, чемодан оставляю внизу. Звоню в дверь. Мне открывает девушка примерно моего возраста. Замечаю коляску в коридоре.

— Вы за комбинезоном, да? – сразу спрашивает она.

— Э‑э-э… – Я теряюсь, не успеваю ответить ничего толкового: девушка уже убежала.

Я быстрым взглядом окидываю помещение. Коляска, на крючках – женская и детская одежда. На полу тоже. Никаких мужских вещей. Кажется, тут живет мать-одиночка. Девушка возвращается с детском комбинезоном.

— Он в идеальном состоянии, надевали пару раз, – говорит она.

Что мне делать? Притвориться покупателем, который пришел по объявлению? А если сейчас появится настоящий покупатель? Так что я честно говорю, что я здесь по другому поводу, и протягиваю конверт.

Снова не похоже, чтобы тут жил мистер Дораку.

По третьему и четвертому адресу мне не открывают.

На пятом дверь распахивает щуплый мужчина в футболке с надписью «Любимому сыну». Я протягиваю конверт и говорю заготовленную речь. Разглядываю мужчину.

— Кто там, Витя? – раздается из глубины старческий голос.

— Соседка, мама! – отвечает он. – Принесла письмо.

— Какое такое письмо? – недовольно спрашивает его мама. – Закрывай дверь быстрее, вирусы пускаешь!

Теоретически этот мужчина мог бы быть мистером Дораку. Но когда он увидел меня, то совершенно не удивился. Он меня не узнал. А мистер Дораку меня точно узнал бы. Он бы попытался скрыть свои эмоции, но такое не скроешь. Я бы почуяла.

Еду на шестой адрес. Это частный дом в уютном стародачном поселке в Москве.

Обливаясь потом, вместе со всем багажом иду по дороге вдоль одноэтажных домиков. Даже не знала, что в Москве можно найти такие места!

И вот я на месте, стою у забора-штакетника, смотрю на деревянный дом с белым балконом и белой террасой. Через просветы виднеется маленький ухоженный участок.

Сердце стучит быстрее. Какое-то чутье подсказывает, что я нашла его.

Пульс стучит в висках, поднимается давление. Голова начинает болеть.

На калитке есть звонок, и я то тяну к нему руку, то убираю. Страшно, хочется убежать. Я все еще не готова к встрече с мистером Дораку. Выдохнув, жму кнопку. Жду, но ничего не происходит. Повторно звоню – снова ничего. Но я так просто не сдамся.

Вдруг боковым зрением ловлю в окне второго этажа движение. Поднимаю глаза и успеваю заметить, как кто-то высокий скрывается за занавеской.

Страх мигом отступает, внутри поднимается буря негодования.