Книга Как приручить джигита, страница 1 – Аня Истомина

На мне нет трусов.

Глаза тут же распахиваются, и я испуганно подскакиваю, ощупывая себя.

Я дома, спала на своем диване. Лифчик и платье на мне. Трусов нет.

Голова не болит, но я не помню ничего из окончания вечера. Ни-че-го.

Вот это отметила свадьбу подруги!

Ползаю по дивану, озираюсь по сторонам. Смотрю на полу, поднимаю одеяло и даже подушки. Тут их тоже не видно. Причем, ладно бы это были тоненькие стринги, но нет. Мои парашюты не так-то просто не заметить!

— Блин, ну не может быть, — шепчу, с трудом дотягиваюсь до сумки, что валяется на полу, и вытряхиваю ее содержимое на кровать.

И в ней трусов тоже не оказывается. Люди так после пьянки телефоны ищут, а я отличилась.

Тихо стону, закрыв лицо ладонями.

Да ну нет! Я не могла ни с кем переспать! Я не такая!

Мне кажется, телефон потерять не так страшно, как честь и достоинство. Кстати, а где телефон?

— Твою ж мать, — с трудом встаю на ватные ноги.

Немного штормит, но это такая мелочь, право слово!

На улице уже светло, а я не знаю, который сейчас час, поэтому на цыпочках выхожу из комнаты, стараясь не шуметь. Ползу по длинному коридору вдоль стеночки в прихожую.

В животе пустота, в горле — адово пекло.

Колупаюсь в карманах пуховика и с облегчением выдыхаю, потому что хотя бы телефон на месте. А очень важной для меня детали гардероба здесь тоже нет.

Заворачиваю на кухню и, налив трясущейся рукой себе воды из графина, жадно пью.

Смотрю на часы на стене. Время восемь утра. Хорошо, что мама и сынок еще спят. Такой они меня точно никогда не видели.

Снова по стеночке добираюсь до своей комнаты и ложусь.

Не мигая, пялюсь в стену и пытаюсь вспомнить вчерашний день.

По порядку: встретились с подругами в салоне красоты. Таня привезла мне трусы-утяжку, чтобы платье сидело лучше. Я надела.

Приехали в ЗАГС, погуляли после росписи, пошли в ресторан. Там друг жениха, Дамир, дагестанец, угощал нас вином. Достаточно легким, на мой взгляд. Как компотик, блин, после которого я ничего не помню! Не зря я этого Дамира терпеть не могу!

Но вопрос не в нем сейчас. Вопрос в том, что я творила в момент амнезии и куда делось мое белье!

Дальше воспоминания продолжаются вспышками.

Помню, как отправила сына домой с бабушкой. Помню, как танцевали с девочками. Помню, как участвовала в конкурсах и… боже… перекатывала Дамиру яйцо через брючины! Куриное, к счастью!

— Мама, зачем ты меня родила такую дуру? — стону, закрыв лицо подушкой.

Дальше… Танцевала с ним же. Потом мы с ним о чем-то громко спорили. А потом пили на брудершафт.

— Ыыыы, — всхлипнув, жмурюсь и кусаю кулак, чтобы не завыть в голос.

Это была чача. И все, с этого момента провал в памяти.

Это такой позор: теоретически опозориться на глазах десятков людей и даже не помнить этого!

Включаю телефон и открываю соцсети. Там подруги уже наскидывали фотографий в нашу общую группу. С замиранием сердца смотрю, ища себя глазами. Увеличиваю фотки, пытаясь разглядеть себя получше. На мне была утяжка и на фотографиях без нее я буду однозначно отличаться.

Краем сознания отмечаю, что я толстая, на подмышках складки, а жопа — отдельный вид современного искусства. Утяжку разглядеть не могу, зато руку кавказца на своем боку — запросто! Стоим, обнимаемся с ним, как давние друзья. Я еще так ножку — эть — выставила вперед. Кокетка, блин. Модель!