Книга Три шага до края, страница 44 – Амалия Мо

Привычная тишина встретила меня, как всегда, без слов и без ожиданий. Просто была рядом, как фон, ставший частью жизни.

Кинув ключи на полку, я прошёл по коридору в спальню, не включая свет, и скинул куртку прямо на пол. Бросил взгляд на кровать: чёрные простыни, идеально натянутые, будто тут никто не спал. Собственно, так и было. Последний раз я по-настоящему спал… давно. Очень давно. Всё остальное – короткие отключки, попытки выключить мозг хоть на пару часов.

Не позволяя себе думать, я включил воду в душевой, разделся и шагнул в кабину. Температура становилась выше, позволяя телу хотя бы на мгновение расслабиться. Я провёл рукой по влажным волосам, выдавил шампунь и растёр его на коже головы.

Парадокс, что место, которое должно было давать защиту – стало самым ненавистным в мире. Я бы предпочёл не возвращаться сюда, но сколько бы квартир не менял, правда в том, что дело не в обстановке, а во мне.

Выключив кран, я натянул спортивные штаны даже не думая вытереться полотенцем.

Наполовину опустошённая бутылка виски ждала на том самом месте, где я её оставил. Плеснув немного в стакан, я прошёл к дивану и опустился. Спина тут же сжалась от непривычной мягкости.

В квартире было слишком тихо. Из окна открывался вид на город, подсвеченный ночными лампами и огнями рекламных щитов. Дома, офисы, чужие жизни – всё это мигало, дышало, двигалось, но меня не касалось.

Я давно не думал, что живу один. Скорее, живу внутри себя. Будто моё тело ходило по квартире, выполняло команды, необходимые для существования. А всё остальное: стены, мебель, вещи – просто антураж. Не дом, не жизнь. Декорации для кого-то, кто однажды исчез.

Разговоры? Только рабочие. Люди? Вокруг были, но внутри никого. Своих чувств я не обсуждал, о чужих предпочитал не спрашивать. Семья? Мы знали о демонах друг друга, но предпочитали не лезть, понимая, что легче никому не станет.

У Калеба вот получилось выбраться… Благодаря донору. Мы же с Лидией продолжали тонуть, делая вид, что жизнь продолжается.

Я сделал глоток виски и зажмурился. Память подбросила образ, который я навсегда хотел стереть из памяти, но не мог. Девушка с длинными тёмными волосами в белом развивающемся на ветру платье…

Она смеялась, говорила глупости и была в тот момент такой живой… настоящей. Но из-за меня её больше нет. Я вообразил, что смею быть любимым и она поплатилась за мою ошибку.

Ида Берроуз навсегда останется в моей памяти, как клеймо, выжженное раскалённой кочергой. Каждый раз после её смерти, позволяя себе хоть малейшую мысль о том, что могу быть счастлив, оно начинало зудеть, напоминая, что я не создан для любви. Нашёптывая, что я уже полюбил однажды и дорого заплатил за это.

Хотелось бы провести вот так остаток дня до самого утра: с закрытыми глазами, с обжигающим виски в горле и иллюзией, что я уснул. Но не получилось.

Память, упрямая сука, не захотела останавливаться на Иде. Она сместила фокус. Перемотала плёнку и выдала другой образ, такой же чёткий, такой же невыносимо живой.

Взгляд, наполненный злостью. Рыжие волосы, уложенные в беспорядке. Бледная кожа с веснушками, как разбросанные наугад точки. И губы, которые не дрожали, даже когда я прижал её к капоту. Даже когда приказывал раскрыть рот.

Чёртова, упрямая, вредная Смит…