Книга Брошенная снежная королева дракона, страница 18 – Юлий Люцифер

— Оставь нас, Эйлера.

Она медленно повернулась к нему.

— Вы уверены?

— Да.

И вот тут я увидела то, что, возможно, не заметил бы никто другой.

Ей не понравилось, что он сказал это при мне.

Не сам приказ.

А интонация.

Слишком жесткая.

Слишком безоговорочная.

Значит, даже в своей близости к нему она не была всесильной.

Полезная деталь.

Эйлера поклонилась. Мне — ровно настолько, чтобы не выглядеть униженной. Ему — чуть ниже.

И вышла из комнаты молча.

Когда дверь закрылась, я не двинулась с места.

Он посмотрел на меня.

Потом на окно.

Потом снова на меня.

— Ты с ума сошла? — спросил он тихо.

— Уже второй человек за день подозревает во мне перемены. Это начинает утомлять.

— Я запретил тебе ходить сюда одной.

— Нет. Ты запретил мне северную башню. Формулируй точнее.

Кажется, еще немного — и я начну получать удовольствие от того, как его бесит моя точность.

Он подошел ближе.

Слишком близко.

Я почувствовала знакомый запах дыма и металла еще до того, как он остановился.

— Ты выпустила магию в ее комнатах.

— В моем западном крыле.

— В ее покоях.

— Уже нет.

Это было сказано почти машинально.

Но попало куда надо.

Он прищурился.

— Что ты задумала?

— Почему все считают, что женщина обязательно что-то «задумала», если перестает молчать?

— Потому что ты не просто перестала молчать. Ты начала действовать так, будто…

Он осекся.

— Будто что?

Он не ответил.

И тогда я поняла: продолжение этой фразы ему самому не нравится.

Будто я вернулась.

Будто я что-то вспомнила.

Будто снова стала опасной.

Любой из вариантов ему не подходит.

Я обошла его и подошла к окну, коснувшись пальцами ледяного рисунка на стекле.

— У меня к тебе вопрос, — сказала я.

— Я слушаю.

— Кто дал Эйлере вещь с моей родовой меткой?

Молчание.

Не длинное.

Но очень показательное.

Я обернулась.

— Так я и думала.

— Это не твое дело.

— Ошибаешься. Как раз мое.

— Нет, — сказал он резко. — Не сейчас.

— Какая удобная фраза. Ей можно прикрыть все что угодно: ложь, трусость, предательство…

— Осторожнее.

Я посмотрела на него в упор.

— Или что?

Он сделал еще шаг.

Теперь между нами почти не осталось расстояния.

Глупое положение.

Опасное.

Слишком личное.

В этом человеке было что-то, от чего тело реагировало раньше разума — не доверием, разумеется, а странной, злой настороженностью. Как если бы рядом стояло пламя, способное и согреть, и сжечь, а ты еще не решила, чего хочешь больше.

— Или ты снова доведешь себя до приступа, — сказал он тише. — И на этот раз мне может не хватить времени.

Вот так.

Не «я не хочу».

Не «тебе нельзя».

А «мне может не хватить времени».

Слова были почти заботой.

Почти.

И именно это раздражало сильнее прямой жесткости.

— Не пытайся делать вид, что тебя вдруг волнует мое здоровье, — сказала я.

— Вдруг? — переспросил он. И в этом коротком слове прозвучало что-то темное.

Я замерла.

Потому что на секунду — совсем короткую — мне показалось, что я слышу не ложь. А человека, который много раз приходил слишком поздно и сам себя за это ненавидел.

Нет.

Нет, это слишком удобно.

Слишком красиво.

Слишком рано, чтобы верить.

Я отступила на шаг.

— Тогда объясни, — сказала я. — Хоть раз. Без тумана. Без севера. Без приказов. Просто объясни, почему женщина с моими вещами живет в этом крыле и смотрит на меня так, будто уже выиграла.