Книга Оранжевое Лето, страница 117 – Валерия Стругова

Валтер уже ждал меня возле дома, прислонившись к своей машине с небрежной элегантностью. В безупречно отглаженной белой классической рубашке с закатанными до локтей рукавами и чёрных брюках. Идеальная осанка, уверенно расправленные плечи, чуть прищуренные от солнца янтарные глаза и та самая лёгкая, едва заметная улыбка на губах — всё это делало его до неприличия притягательным. Мы оба выглядели так, словно собирались не на работу, а на романтическое свидание в дорогом ресторане.

— Ия, — нежно произнёс он моё имя, когда я подошла ближе.

Его обжигающий взгляд медленно скользнул по мне с головы до ног — не нагло, но с такой откровенной оценкой и восхищением, что я почувствовала, как таю.

Когда мы вошли в офис, мне показалось, что все взгляды были прикованы к нам. Я ощущала себя королевой, потому что за руку меня держал король...

Ладно, будущий король.

После вчерашнего разговора с Новаком во мне появилась уверенность, которой раньше не хватало. Я ходила с высоко поднятой головой, чувствуя себя избранной. Хотя где-то в самых глубинах души ещё тлело недоверие к происходящему — слишком хорошо, чтобы быть правдой.

Всё было до безумия прекрасно, но в тоже время что-то было совсем не так. Почти сразу я заметила, что Валтер стал вести себя иначе. Он постоянно находился рядом, что бы я не делала и куда бы не направлялась, и это начинало смущать.

Каждое его прикосновение — едва заметное, но всё же ощутимое и жгучее — будоражило кровь. Вот его длинные пальцы случайно задели мою руку, когда я поднялась из-за стола, чтобы выйти в уборную, оставив на коже след тепла. Вот он убрал непослушную прядь волос с моего плеча, когда я надевала наушники перед началом звонка. Слишком волнительно. Слишком интимно.

Слишком.

Затем я заметила, что от него сегодня пахло по-другому — лёгкий, почти неуловимый аромат древесных нот, смешанных с чем-то притягательно-свежим. Этот запах действовал на меня как магнит, заставляя концентрироваться только на нём и постоянно отвлекаться.

Куда пропала мята?

Уже к обеду моё первоначальное настроение стало угасать. Попытки не утонуть в действиях Новака забирали все силы. В душном кабинете голова начала гудеть, и даже светлый солнечный день за окном уже не радовал так, как утром. Каждое движение Валтера рядом сажало мои нервы на качели. Раз: он пододвигается чтобы зачем-то посмотреть в мой экран, как будто намеренно находясь экстремально близко. Два: он ловит мой взгляд и тепло улыбается. Три: мне становится нечем дышать, воздух будто превращается в густой мёд, и я, обессиленно положив голову на прохладную поверхность стола рядом с клавиатурой, закрываю глаза, пытаясь восстановить дыхание.

— Ваш холодный кофе, моя леди, — услышала я бархатный голос прямо над ухом, и каждое слово прокатилось по позвоночнику волной мурашек.

Я подняла голову, ощущая тяжесть в висках, и увидела перед собой белоснежный кофейный стаканчик с аккуратно надетой крышкой. Рядом с ним на столе он поставил маленькую пластиковую ложечку и несколько пакетиков сахара — предусмотрительность, которая тронула и одновременно усилила чувство вины за моё состояние.

Мне ведь безумно нравится Валтер Новак. Почему я чувствую себя так, будто я в клетке?

— Спасибо.

— Выглядишь печальной. Что-то болит? — его голос звучал обеспокоенно. Он вновь придвинулся ближе и положил руку мне на лоб. — Голова?