Книга Мой куратор – наследник престола, страница 69 – Мария Эмет

Стоит ли говорить, что меня с позором и жирным колом выдворили из тренировочного зала? Думаю, нет.

Сгорая от стыда и подавляя в себе глумливые позывы захихикать, я вернулась в комнату. Пожаловалась на жизни Апчихваху, сделала домашку, а после поплелась к завхозу, дабы тот выдал мне форму, необходимый инвентарь и обрисовал фронт работ.

Отыскать завхоза оказалось столь же трудно, как убедить Грейлиса в его неправоте — то есть практически невозможно. Я телепалась по всей академии, проверяя на прочность теорию о том, что язык до столицы доведет.

Итог: не доведет.

— Привет! Не знаешь, где обитает завхоз? — спрашивала я у прохожих, и получала самые разные ответы.

Например: недоумевающие.

— У нас что, есть завхоз?

Или абсурдные:

— Кто такой завхоз?

Напрочь лишенные здравого смысла:

— Что такое завхоз?

Подозрительные:

— А тебе зачем?

И даже заговорческие:

— Слышал, ты ищешь завхоза…

— Да! Ты знаешь, где его найти?

— С чего бы?

В общем, завхоз был неуловим, как завтрашний день. Я уж было собиралась сесть посреди холла с табличкой «Потерялся завхоз. Приметы — отсутствуют. Помогите найти», как вдруг по плечу постучала крепкая рука:

— Юрай? — уточнила тучная женщина в рабочей одежде.

— Завхоз? — спросила с надеждой.

— Угу. Идём, для тебя есть работенка.

Облегченно выдохнув, я засеменила за ней.

Очень скоро меня завернули в грубый фартук, нацепили на голову косынку из тряпки, происхождение которой я знать не хочу, вручили ведро, кусок ветоши и сомнительное направление:

— Мыть будешь там. Ясно?

— Не совсем.

— Ну и отлично. Вперед!

И я погромыхала ведром в сторону таинственного «там».

Отошла от завхоза на приличное расстояние, развернула ветошь, зачем-то посчитала все дырки на ней, после разделила все дырки на два… Целого числа не получилось, потому я, недовольно поджав губы, кинула тряпку в воду и принялась вспоминать приютское прошлое.

Тетка Маттис, чьи нервы я трепала с особым удовольствием и завидным постоянством, обожала наказывать меня мытьем полов в доме. Этим я занималась исключительно по ночам, завистливо прислушиваясь к сладкому храпу из жилых комнат.

Вода была холодная. Настолько, что под конец я не чувствовала кончиков пальцев.

Однако было в этой пытке что-то приятное. Медитативное. Вдумчивое. В общем, страдала я не так сильно, как бы того хотелось госпоже Маттис.

Вот и сейчас я не особо переживала из-за наказания. Елозила тряпкой по полу, думала обо всем подряд, ловила спокойствие…

И почти поймала, как вдруг до ушей донесся знакомый лязг. Кто-то дрался на мечах!

Подхватив ведро и швабру, я прошла по коридору и быстро обнаружила источник звука. Доносился он из малого спортивного зала.

Дверь была приоткрыта, потому мне легко удалось разглядеть тренировавшихся.

Разглядеть… и чуть заглядеться, ибо там, посреди зала, во всем своем великолепии стоял Кайрат Майерхольд.

Он меня не видел. Он был полностью увлечен боем. Он рассекал своим сверкающим клинком воздух, изящно отражал каждую атаку противника и был полностью поглощен делом.

Почему-то раньше я не замечала, как же это красиво — управлять мечом. Оружием, столь могущественным, опасным и притягательным. Слышать его резкий, красивый звон. Чувствовать власть, находящуюся в твоих руках.

Наверное, это здорово.