Книга Пышка плюс бандит, страница 4 – Жанна Софт

А если сунется?

Меня окатывает жаром от одной только мысли о подобном развитии событий.

Возвращаюсь на кухню, ищу в холодильнике что-то готовое, от происходящего у меня разыгрался аппетит.

— Кать, — подаёт голос гость из ванной, — Иди-ка сюда.

Бегу на зов испугавшись. Открываю двери и вижу идеально сложенного мужчину, оголённого по пояс. На его боку багровеет огромный синяк, но он занимает меня мало. Больше внимания я оказываю кубикам пресса на животе и дорожке светлых волос от пупка, убегающих вниз, под пояс джинсов.

— Ты же медик? — слышу мужской голос где-то на задворках сознания, — Как думаешь, перелом есть?

Пытаюсь взять себя в руки и не глазеть, как голодающая. С трудом поднимаю глаза на лицо красавчика.

— Ну, без рентгена сказать сложно. Но если бы был перелом, то ты, скорее всего, даже согнуться бы не смог. А за котом ведь наклонился. И если там перелом, то ты мог этим самым наклоном повредить один из внутренних органов и к утру умереть... — смолкаю, когда до меня доходит, что несу.

Олег, скептично поджав губы, смотрит вопросительно.

— Спасибо. Успокоила.

Прикусываю виновато губу.

— Дай, — отмахиваюсь от его руки и прикасаюсь осторожно сама.

Господи, какое у него горячее и крепкое тело! Уму непостижимо.

Ощупываю мужика, пока мне дают добро. Мазур стоит смирно и наблюдает. Так близко с ним я не была. Но сегодня прям ночь сюрпризов. Поднимаю глаза на парня, а тот с тревогой ждёт ответа, полностью игнорируя интимность момента и моё волнение.

— Жить будешь, — рявкаю холодно, — на перелом не похоже. Может, трещина. Котлеты будешь?

Мазур не очень доволен беглым осмотром и натягивает футболку через голову. Опять же, если руки поднимает, значит, жить будет. Не бледный, дышит ровно, удобной позы не ищет. Скорее всего, просто ушиб. Наверное. Но это не точно.

— Может вызвать врача?

Олег смотрит на меня, как на дуру.

— Мы, вообще-то, здесь залечь на дно собрались, не забыла?

Садимся ужинать. В бандитскую морду помещается три котлеты и примерно половина кастрюли с макаронами. Точит он быстро, активно, из чего делаю вывод, что и правда не так уж сильно его сбила. Можно было и посильнее.

— Чай? — укладывая тарелки в мойку, спрашиваю.

— А чего покрепче не найдётся?

Задумываюсь.

— Ну меня есть пара бутылок домашнего вина. Тётя Рая передала. Будешь?

Мазур откидывается на стуле, и совершенно точно разглядывает меня со спины. Потому что я чувствую этот изучающий, исследовательский взгляд.

— Можно, почему нет? Хочется немного расслабиться.

Ну, раз гость пожелал, надо делать. Так меня воспитали. Не для него стараюсь. Такая вот я радушная хозяйка.

Наклоняюсь к кухонному шкафчику, пробираясь в его недра, без побочных мыслей на тему того, как это смотрится с другой стороны. Потом медленно, медленнее чем следует, до меня доходит. Присаживаюсь, и наконец, нащупываю бутылку.

Красная как рак, от вдарившего давления из-за позы вниз головой, а может, от смущения из-за собственных пошлых мыслей, разворачиваюсь.

Олег сидит, откинувшись на стуле, и с кривой улыбочкой, наблюдает за мной.

— Нашла? — усмехается с издёвкой.

— Ага.

Ставлю бутылку перед мужчиной, сама лезу за стаканами, теперь вверх. Халатик у меня короткий, и не предназначен для таких вот упражнений перед мужиком. Но этот взгляд, я, пожалуй, не спутаю ни с чем.