Онлайн книга «Жена хозяина трущоб»
|
Сердце съежилось. Что он задумал? Эти слова не оставляли никакого сомнения — он нарочно захлопнул крышку, зная, что я в багажнике. «Ни царапины…» И это, разумеется, про меня. Так что они сделают? Прогонят по бездорожью, чтобы я сошла с ума в этом железном коробе? Будто в подтверждение моих слов хрипло затарахтел мотор. Говорят, эти антикварные машины всегда очень громкие. Сердце подскочило, когда я ощутила движение. Выезжают из гаража… Я пробовала приоткрыть багажник, но изнутри это оказалось невозможно. Оставалось только догадываться, что сделает Марко, когда, наконец, вытащит меня отсюда. Но через несколько минут я уже только об этом и мечтала. Сначала меня встряхивало, будто напиток в шейкере. Позже ход выровнялся, машина ощутимо прибавила скорость, но вместе с этим в багажнике одуряюще запахло бензином. Я буквально задыхалась. Затянутый поясок халата давил куда-то на желудок, и я с трудом развязала его. Стало лучше, но не намного. Эта пытка длилась бесконечно. Машина несколько раз останавливалась и снова начинала движение. Наконец, в очередной раз замедлила ход и вскоре совсем остановилась, мотор заглох — стало пугающе тихо. До звона в ушах. Но удушающий запах никуда не исчез. Будто впитался в меня, отравил. Я чувствовала себя больной. Сломанной. Мой муж прекрасно знал, что делал… Не знаю, сколько времени пролежала в багажнике. Наконец, замок звонко щелкнул. Прозвучало, словно выстрел. Я с ужасом смотрела, как поднимается крышка, и ширится полоса яркого белого света. Ослепило привыкшие к темноте глаза. Сейчас я видела лишь размазанный силуэт того, кто открывал, и понимала только одно — это не мой муж. Этот был значительно выше и стройнее. Один из его прихвостней. Марко наверняка стоял рядом, даже брезгуя собственноручно открыть крышку. Чтобы тут же не прибить. У меня не было иллюзий. Меня прокатили в этой гремящей железной тюрьме, чтобы наказать за побег из комнаты. Сбить спесь. Но мне уже было почти все равно. Меня мутило от запаха бензина — вот-вот стошнит, голова раскалывалась, тело ломило. Но я была даже рада этому. Так будет легче вытерпеть его прикосновения. Незнакомец нагнулся ниже: — Это еще что такое? Что ты здесь делаешь? Кто ты такая? Я молчала. Даже если бы и хотела что-то ответить — не могла. Во рту пересохло. Я безумно хотела пить. Губы буквально склеились. Лишь смотрела во все глаза, стараясь понять, что происходит. Не могла не смотреть. Даже на мгновение потерялась. Я никогда не видела таких мужчин. Даже во сне… Он был словно из другого мира, плодом воображения. Будто мерцал при искусственном свете, как… как… Я не могла подобрать сравнение. Это было что-то другое, особенное. Кристальное и холодное, как кусок чистого льда. Что-то, от чего просто захватывало дух. Я не могла объяснить это чувство, как ни пыталась. Вероятно, меня поразило то, что он слишком не походил на Марко и его людей. Ни на кого из Кампанилы. От моего мужа на милю несло пылью, кровью, железом; он был словно вывален в грязи у скотобойни. Он не вызывал ничего кроме животного страха и отвращения. Я впервые видела мужчину с такими светлыми волосами и глазами. С ровной кожей без желтого или оливкового подтона. И будто пахнуло свежим ветром. Он походил на ангела с фресок в церкви у колокольни… разве что его идеальное лицо не выражало вселенского смирения. Какое уж тут смирение! Он просто убивал ледяным взглядом. Он настоящий? Или все мерещится? Я слишком много выпила и слишком долго дышала бензином… |