Книга Фиктивные бывшие. Верну жену, страница 74 – Ария Гесс

— Позаботься о них еще немного, — срывающимся голосом прошу я. — О маме и Леве. Пожалуйста. Совсем недолго. Пока… пока все не прояснится. А потом мы с Марком заберем их.

Последние слова бьют по нему наотмашь. Я вижу, как гаснет надежда в его светлых глазах, уступая место холодной, горькой обиде.

— Ты совершаешь самую большую ошибку в своей жизни, — роняет он, подхватывая свой пиджак. — Но, видимо, некоторые уроки нужно проходить дважды.

Он идет к выходу, не оборачиваясь. Дверь за ним захлопывается, и я остаюсь одна.

Спустившись на стул, сижу, опустив лицо на ладони и пытаясь собрать мысли воедино.

Время превращается в вязкую, липкую субстанцию. Час. Два проходит. Начинает темнеть. Я хожу по дому, из комнаты в комнату, не находя себе места. Каждая минута ожидания натягивает нервы до предела, они звенят, готовые вот-вот лопнуть.

А что, если он не приедет?

Что, если это был очередной порыв? Очередная игра?

Яростно тру виски.

Нет. Хватит.

Снаружи слышится рокот подъезжающей машины. Не тяжелый, грузный звук внедорожника охраны, а что-то другое. Бросаюсь к окну, одергивая тяжелую штору.

Сердце спотыкается, пропускает удар и пускается вскачь.

Выбегаю на улицу, забыв накинуть пальто. Вечерний воздух мгновенно окутывает холодом, заставляя поежиться. Уже заметно похолодало. Фонари на въезде выхватывают из темноты его фигуру.

Марк выходит из машины, и я замечаю нем лишь тонкий черный свитер, обтягивающий широкие плечи, и темные джинсы. Он выглядит уставшим, измотанным, но в его глазах горит такой огонь, что мне становится жарко.

Он не улыбается. Не делает шага навстречу. Просто смотрит на меня, пока я, как завороженная, подхожу ближе.

— Вот, — протягивает мне объемную папку из плотного картона. — Здесь все.

Мы заходим в дом, садимся в гостинной, и я кладу папку себе на колени.

Пальцы дрожат так, что я едва могу удержать ее. Открываю медленно, несмело.

На самом верху лежит глянцевая фотография. Рука замирает, когда вижу, что на не изображено. Точнее кто…

Я.

Сплю в кровати, а у моего виска… темнеет холодный ствол пистолета.

— Это была цена, — тихо говорит Марк, не отводя взгляда. — Твоя жизнь в обмен на мой фиктивный брак с ней. Ларский прислал мне это на следующее утро после нашей свадьбы.

Я качаю головой, отказываясь верить. Воздух не идет в легкие.

— Но зачем…

— Катерина.

Я морщусь, а Марк тут же поясняет.

— Скажу сразу — мы никогда не жили вместе. Ни одного дня. Это мой дом, — он кидает на стол ещё документы. — А это — ее. Я появлялся там только для прессы.

— И ее это устраивало? Зачем тогда все это было?

— Она была одержима. С того самого вечера на приеме, помнишь? Когда ты… поставила ее на место с гребаной туфлей, а потом и окунув в раковину. Это было унизительно, она не смогла смириться с этим и маниакально желала выкинуть тебя из моей жизни. И ее влиятельный отец с радостью ей в этом помог, потому что давно хотел выбиться в высшее общество, ведь то, чем он занимается, едва ли помогло бы ему это сделать.

Слезы текут по щекам, но я их уже не замечаю. Я просто смотрю на него, и мир, который был черным и белым, вдруг взрывается миллионами болезненных оттенков.

— И что теперь будет? — шепчу, задыхаясь. — Как ты посадил ее? И остался… сухим? Он же не оставит тебя.