Книга Я (не) твоя, страница 15 – Лада Христолюбова

С подносом спешит Лидия Ивановна, расставляет на столе тарелки и чашку с кофе.

— Присаживайтесь, Алёна Сергеевна. Прошу вас.

— Спасибо, Лидия Ивановна. Мне даже не удобно вас напрягать, я давно привыкла сама делать себе все.

— Ничего, расслабьтесь, у вас и так работа тяжелая. А домашними делами я и Инна займемся, для того мы тут и находимся.

— Хорошо, спасибо. — сажусь за стол и принимаюсь за завтрак. — А вы не знаете, как сюда вызвать такси?

— А зачем вам?

— Мне на работу пора, а автобусы тут не ходят насколько я могу судить.

— Вас водитель ждет, как только будете готовы он вас увезет и заберет обратно, когда потребуется. — удивленно заявляет домработница.

— Ясно, хорошо. — допиваю кофе, и едва притрагиваюсь к остальному.

Возвращаюсь, чтобы снять тапочки и переобуться в туфли, забираю сумку и выхожу на улицу. Осматриваюсь по сторонам, я ведь еще толком ничего не видела, да и Даниил вчера как-то не спешил с осмотром его дома и знакомством с остальными его обитателями. Притащил и бросил, так толком ничего и не объяснив. Слева вижу раскрытые ворота гаража и в нем несколько машин производства различного мирового автопрома, насколько я понимаю немецкого и японского производства.

Растерянно оглядываюсь, в поисках хоть кого-то, кто мог бы мне помочь или вызвать такси или назвать адрес моего нахождения. Потому как водителя я не вижу. На глаза попадается садовник с ведром и секатором в руках, который идет за дом.

— Извините, пожалуйста. — обращаюсь к нему. Тот останавливается и поставив инструменты идет ко мне. — Здравствуйте, я пока здесь пока мало, что знаю, не поможете мне?

— Здравствуйте, вы видимо новая хозяйка? — мужчине за шестьдесят, сразу видно, что работает на воздухе — темная, обветренная кожа на лице и руках, морщинки, разбегающиеся от глаз, выцветших с возрастом.

— Да какая из меня хозяйка, — отмахиваюсь от его слов, — Мне нужно вызвать такси, а я адрес этого места не знаю.

— Ясно, минуту, хозяйка. — мужчина уходит в сторону отдельно стоящего дома и через пять минут оттуда выходят он и еще один мужчина в черном костюме.

— Добрый день Алена Сергеевна, извиняюсь, что не сразу вас увидел. Я ваш водитель, Егор. Вы уже готовы?

— Готова. Мне нужно в клинику. Спасибо, — обращаюсь к садовнику, который кивает и забирает свое ведро.

— Его Матвеем Степановичем зовут, он практически не с кем не разговаривает.

— Почему? — иду за Егором к машине, что оказывается стоит за воротами дома.

— После того, как у него вся семья в пожаре погибла, он перестал с людьми общаться, только с растениями.

— Посттравматический шок. — диагностирую я, — Психологическая травма. Сочувствую ему. Моих родителей тоже когда-то убили… — зачем-то добавляю я.

Егор открывает заднюю дверь, куда я сажусь, парень молодой может на лет пять — семь старше меня, с военной выправкой, короткий ежик волос, прямой нос, темные глаза, внимательные и оценивающие. Устраиваюсь на сиденье, рассматривая улицу с еще несколькими домами за высокими заборами.

— Вы не против музыки?

— Нет.

Мужчина включает музыку, негромко, но и не чуть слышно, смотрю в окно на стоящие вдоль дороги богатые дома за высокими заборами и роскошные машины, стоящие за воротами у некоторых. Вокруг стриженный кустарник и клумбы с цветами. Поселок не для простых смертных, хотя в паре километров вроде как стоит деревня, насколько я помню. Через несколько минут машина пересекает поднятый при нашем приближении шлагбаум, и мы выезжаем на трассу. Теперь нас с двух сторон окружает лес. Изредка ловлю любопытные взгляды водителя в зеркале заднего вида.