Книга Развод на счастье, страница 19 – Руфина Брис

Заставляю себя оторвать взгляд от губ, спуститься к растерзанным брюкам. Чего он там сказал? Зашивать вот это? Ага, ладно. Последний раз иголку вруках, причём очень неловко, я держала на уроках трудового обучения в школе. И совершенно не понимаю, что теперь делать, как эти неровно отгрызанные кусочки сшить в одно полотно. Буду разбираться на месте.

Через некоторое время мы опять приезжаем к его дому. Марат помогает мне выйти из машины. Молча берёт меня за руку, ведёт в комнату, похоже, его спальню. Достаёт из массивного комода большую прозрачную коробку, в которой я различаю швейные принадлежности: нитки, иголки. Ставит на журнальный столик. Ловко скидывает брюки, кладёт их туда же. Из шкафа достаёт серые шорты с карманами и, не оглядываясь, выходит за дверь. Я растерянно застываю.

Он серьёзно? А нельзя эти брюки просто выкинуть?

Надо же, а босс жадноват, похоже. Это его не красит. Но выхода нет, придётся. Мне стыдно немного, из-за меня его брюки стали такими всё-таки.

Открываю коробку, растерянно внутрь. Мамочки, сколько тут прикольных штучек… Однако, есть одно небольшое препятствие — я не умею шить. Я никогда не интересовалась рукоделием, и поэтому вряд ли справлюсь. Не знаю, как взяться за это дело, с чего начать.

Выдыхаю. Беру в руки иглу и катушку серых ниток. Сосредоточенно высунув кончик языка, старательно вставляю нить в ушко. Узелок. Начинаю медленно протыкать ткань. Руки нервно дрожат. Швы каки-то уродские, неровные. Нить постоянно путается, а иголка вечно попадаёт куда-то не туда. Но я не сдамся. Это уже дело чести.

Так-с. Посмотрела на первый зашитый кусочек со стороны. И прыснула. Фигня какая-то. А не взять ли мне ниточки поярче, чтобы виднее было, как идёт работа?

Решительно высыпаю на стол катушки. Выбираю самые яркие, даже кислотные цвета, которые точно выделятся на ткани. Пусть эта работа станет красочной. Постепенно набираюсь уверенности и начинаю снова. Внимательно следую инструкциям, которые нашла в интернете. Пытаюсь справиться с дрожащими руками и сосредотачиваюсь. И получается! Каждый следующий шов становится более аккуратным и ровным.

Процесс начинает меня затягивать. Я врубаю музыку на телефоне и вхожу в ритм. Медленно, но верно, прошиваю ткань.

Ну вот, практически готово. Какая же я умница, на самом деле. Портняжка, трудяга и вообще почти дизайнер модной одежды. Горжусь собой. Я удовлетворённо рассматриваю своё творение.

Хлопает дверь. Марат изумлённо застывает на пороге.

— Что ты делаешь?

— Брюки зашиваю, — улыбаюсь и, встряхнув, расправляю свою работу.

Не знаю, как Марат, но хиппи точно были бы в восторге. С наигранной гордостью показываю пальцем на узоры, украсившие скучные тёмно-серые брюки:

— Смотри, это кленовый листок, вот розочка, а это настоящее павлинье пёрышко. Кстати, очень нелегко было добиться такой ровной формы. Правда же, красиво?

Марат пытается что-то сказать, но не может. То ли кашляет, то ли фыркает, то ли шипит. Хватается ладонью за лоб. Подходит поближе.

— Не нравится? — сокрушаюсь я, — искала бусинки какие-то или стразы. Жаль,что у тебя нет. Было бы намного симпатичнее. В следующий раз купи.

Марат начинает смеяться, а я, напротив, становлюсь серьёзной:

— Я тебе не жена, чтобы зашивать брюки. Если что-то порвалось, а выбросить жалко, отдай в ателье.