Онлайн книга «Содержанка для босса»
|
Зал взрывается звуками музыки. Голос певицы льется по воздуху, проникая в душу. Наша с Денисом песня… Вот как не верить в судьбу? Что она от меня хочет, господи? Я ведь только отвлеклась, успокоилась немного, а тут такое… Не иначе, как добить… Нет, надо немедленно отсюда уходить. Толкаюсь локтями, пробираясь между танцующих пар, и тотчас оказываюсь в крепких мужских объятиях. — Ух ты… Вот это мне подфартило. Потанцуем, детка? Он улыбается. Поправляет длинную русую челку небрежным движением руки и бессовестно прижимает меня к себе. — Отпусти, козел! Я не соглашалась! — что есть силы толкаю эту груду мышц. Он лишь усмехается и притягивает меня крепче, пытаясь вести в танце. Ему мои удары, как укусы комара… — Да кто ты такой? Я… Я уже ухожу, меня муж ждет, — бормочу, зажатая в тисках его сильных рук. Наверное, мои бедра такого размера, как его бицепсы! — Успокойся, кукла. Это всего лишь танец. Вот так, дыши глубже, — проговаривает бугай, мягко поглаживая меня по спине. — Я вамне кукла… Отпустите… — Нет, сегодня ты моя. Я тебя выбрал. Станцуешь со мной, а там… Посмотрим, — цокает он языком, нагло меня разглядывая. — Меня зовут Тимур. — Я не продаюсь, Тимур. Очевидно, ты перепутал меня… Он не дает договорить — впивается в мои губы жадным поцелуем и ритмично двигает бедрами. Танцор хренов, черт бы его побрал! Его губы чужие, но теплые и вкусные — кола, дорогой табак, немного алкоголя, мятная жвачка. И руки до ужаса ловкие. Не понимаю, как ему удается запустить их под мой плащ? — Ни хуя себе! А ты с секретом, как тебя… — Неважно! Я нарядилась для мужа, он сейчас придет. Тимур не слушает — отнимает полыхающий взгляд и тянет меня куда-то, прокладывая себе дорогу локтями. Едва поспеваю за ним, семеня по узкому коридору в туфлях на высоких каблуках. Сердце колотится, как заведенное, а страх парализует горло. Наверное, надо закричать, но я и этого не могу сделать… С трудом передвигаю конечностями, чувствуя, как сердце затапливает чудовищная жалость к себе… Я никому не нужна. Ни Дэну, ни родителям, никому… И себе не нужна… — Здесь все мое, куколка. Располагайся. Тимур запирает дверь будуара и наливает в бокалы колу. Вручает один мне, из второго делает глоток. — Отпусти, не то я полицию вызову. Я… Йя… — Да не собираюсь я тебя насиловать, детка. И спаивать тоже. У меня важный день завтра, так что… Все у нас будет по согласию. И, заметь, никакого алкоголя. — Да пошел ты, ублюдок! Ты что о себе возомнил! Взмахиваю ладонью и с силой бью его по щеке. От неожиданности Тимур роняет бокал. Наклоняется, чтобы поднять крупные осколки, но… Из его кармана выпадает айфон последней модели и звонко разбивается о мраморный пол. — Ну вот, кукла. Ты должна мне айфон и триста тысяч за бокал, — произносит он, потирая порозовевшую щеку. — Он был из коллекции старинного хрусталя. — Господи, я не хотела… — Ну да, а платить все равно придется. Можешь посвятить мне неделю своего времени и… я закрою глаза на твои мелкие прегрешения. — Пошел к черту, Тимур или как там тебя! — Я так и не знаю, как зовут тебя? — он подходит ближе и легко сжимает мой подбородок. — Красивая, дрянь… И очень плохая девочка. Лживая и изворотливая. — Пошел… — Цыц… Это третье или четвёртое «пошел к черту», девочка. Я не обижу, не бойся. Иничего не сделаю, пока сама не попросишь. |