Книга Брачный сезон, страница 83 – Галина Балычева

— На пенсию, что ли, провожали? — удивилась я. — Так он же вроде еще не старый.

— Нет, не на пенсию он ушел, — вздохнула толстуха, — а бежал, можно сказать, от позора. А какой замечательный был человек и директор хороший.

— А что же случилось? — из вежливости поинтересоваласья.

Женщина снова вздохнула и как-то грустно посмотрела в окно. Видно, для нее бывший директор был не просто замечательным человеком. Здесь было что-то большее...

— Да знаете ли, — продолжила она, — пропало у нас несколько ценных книг. Да что я говорю, для нас они были просто бесценными — редкость необыкновенная. И все говорило за то, что это Мишкиных рук дело. Михаил — это сын нашего директора, — пояснила искусствоведша, хотя и незаконнорожденный. У них даже фамилии были разные. Раньше-то Мишка с матерью жил, а как мать-то умерла, Михаил переехал жить к отцу. А парень он был уж очень неспокойный, все время впутывался в какие-то неприятности: то витрину магазина разбил — попал в милицию, то драку в парке устроил — попал в милицию. А потом у нас пропали книги. Директор ходил чернее тучи, говорил, что если сына арестуют, то он всю вину возьмет на себя, не допустит, чтобы у того смолоду была жизнь исковеркана. Его тут все очень уважали и жалели, ну, и спустили историю с книгами на тормозах. Но он от позора все равно решил уехать. «Не смогу, — говорит, — теперь людям в глаза смотреть». И уехал. Кстати, вспомнила, родом-то он был как раз из Первомайского. Надо же, какое совпадение... А теперь вот я директор... — Дама замолчала и опять задумалась о чем-то о своем.

Мне было неловко прерывать ее воспоминания, но я спиной чувствовала, как за дверью Димка с Фирой от нетерпения бьют копытами. Поэтому, глупо улыбаясь, я медленно начала пятиться к двери, хотя пятиться, собственно, было некуда.

— Спасибо вам большое, — еще раз поблагодарила я директоршу. — Вы мне очень помогли.

— Ну, что вы, что вы... — Она оторвала взгляд от окна, — удачи вам и всего самого доброго.

— До свидания, еще раз спасибо. — Улыбаясь и кланяясь, как китайский болванчик, я задом выскользнула из кабинета.

Прямо у двери в коридоре на меня накинулись, как две шипящие змеи, Фира и Димка.

— Ты поняла, о чем говорила тетка? — шипел Димка. — Это же Мишаня!

— А директор их бывший на кого похож? — не отставал от сотоварища Фира.

Я обалдело уставилась на них.

— Мишаня? Но мужик в «БМВ» совсем не был на него похож... Да и машина не его.

— Ну, а как директор-то выглядит? — не унимался Фира.

— Ну... за пятьдесят, полная шатенка.

— Да бывший директор, что ты, ей-Богу.

— A-а... бывший. —- Я была так обескуражена обрушившейся информацией, что туго соображала. — У него лицо такое... — Я стала подбирать подходящее определение, — да, в общем-то, никакое лицо. Средних лет, средней наружности, средней комплекции. Встретила бы — не узнала.

— Ни на кого из знакомых не похож? — Фира прямо весь издергался от возбуждения.

— Да вроде бы нет.

— Эх, Марьяночка, зря мы тебя в разведку пустили. Вот если бы я пошел, уж я бы все приметил.

— А не факт, что искусствоведша стала бы тебе что-нибудь рассказывать, — парировала я.

Доругивались мы уже в машине. Пока Димка изучал в атласе отмеченный мною маршрут, я выехала со стоянки и направилась в сторону городской больницы. Насколько я помню, от больницы нужно повернуть направо и дуть в направлении Кисловки.