Книга Мой рок-мерзавец, страница 23 – Хельга Дюран

Сейчас я с ней поговорю, и она сама меня выгонит отсюда. Я же не только котиком пушистым могу быть. Я могу быть такой скотиной, что она и пяти минут не продержится.

Артём вышел покурить, а я скорее принялась писать в службу поддержки.

"Тома, твой план не сработал. Артём меня не хочет. Он хочет домой. Может, мне его выпустить? А то я выгляжу, как шлюха."

И плаксивый смайлик в конце.

Как назло, подруги долго не было в сети, но и Артём не спешил возвращаться с балкона. Если бы я не видела через окно его фигуру, подумала бы уже, что он сиганул с девятого этажа.

Что не так-то? Если бы он меня не хотел… Но он же хотел? Очень сильно!

Думать трезво я не могла. После того как он вознёс меня на небеса, между ног до сих пор всё сладко отзывалось, стоило на секунду вернуться в тот прекрасный момент.

Но как вспомню, что он кончил мне на лицо, блевать хочется. Я понимала, что это он так отыгрался на мне, за то, что я не захотела его ртом ублажать, но всё равно мерзко. Да что там мерзко, я в шоке до сих пор.

"Пускай до утра сидит у тебя. Диван один. Спать больше негде."

И то верно. Продолжаем осаду.

"Как у вас со Львом дела?"

"Лев такой тигр! Завтра расскажу. Некогда мне сейчас."

Хоть у кого-то всё хорошо. Тома своего не упустит, в отличие от меня.

Артём вернулся, и я убрала телефон на столик.

— А чё, малая, есть чё похавать? — зашвырнув рюкзак в угол, спросил Артём.

— Что?

— Я жрать хочу! — следом за рюкзаком полетела его косуха, и я только сейчас заметила у парня в руках ополовиненную бутылку. Судя по его блестящим глазам, спиртное. — У вас пленников кормят вообще? — пока я соображала, чем можно угостить его, Артём отхлебнул прямо из горлышка. — Ещё встречаться со мной собиралась, — осуждающе покачал головой. — Ты готовить-то хоть умеешь?

С одной стороны, я растерялась от его наглого, надменного тона, а с другой, как-то, действительно, неловко. Гость всё-таки.

— Пойдём, Артём, — вскочила я с дивана, запахивая на себе потуже халат.

— Картошки жареной хочу! — заявил он и отвесил мне по заднице смачный шлепок.

Он пьяный? Что происходит вообще? Полчаса назад Артём вёл себя замечательно до того момента, как ему было отказано в минете. Всё дело в этом или в бутылке, из которой он то и дело отхлёбывает?

Может, отпустить его? Ну, его на фиг?

Пока я мялась, мы уже дошли до кухни. Артём уселся на стул, вальяжно откинувшись на нём, а я полезла в холодильник закартошкой, как рабыня какая-то.

— А ты ничего такая, — лениво протянул парень, горячо мазнув по мне взглядом. — Жалко, что мы не можем быть вместе.

— Почему? — расстроенно уточнила я, чистя овощи в раковине.

— Ты пойми, малыш, дело не в тебе, дело во мне… Ты хорошая, я плохой. Ну, ты понимаешь.

— Нет, не понимаю, Артём. Можно с этого места подробней?

— Я бабник, алкаш и распиздяй. Хочешь что-то добавить к моим достижениям?

То, что Артём женский угодник — я знала и раньше. Выпившим вижу его первый раз. А что касается его образа жизни…

Баба Катя так его нахваливала… Не может раздолбай добиться такого успеха в карьере музыканта. Это такой же упорный труд, как и любая другая работа. Был бы Артём необязательным или ненадёжным, вряд ли ему бы удалось собрать музыкальную группу и сделать её популярной.

— Зачем ты так, Артём? Мне кажется, ты хороший, — возразила я.