Книга Вернуть жену. Я тебя не отпускал, страница 70 – Саяна Горская

Забегаю в первый попавшийся детский магазин и подыскиваю подходящее платье. На кассе жду своей очереди.

— Одна тысяча восемьсот рублей. Бонусная наша карта есть?

— Что? — Ни черта вообще не соображаю.

— Бонусная карта, — повторяет кассир с улыбкой.

— А, нет.

— Оплата наличными или по терминалу?

— Терминал.

Опускаю взгляд. Сумочку не взяла!

Да что ж я за растяпа такая рассеянная в последнее время…

— Извините, я кошелёк забыла. Отложите, пожалуйста, я до машины сбегаю. Две минуты.

Выхожу из торгового центра, нахожу глазами машину Дамира. Лавируя между плотно припаркованными автомобилями, двигаюсь к цели.

С дороги раздаются нервные гудки и переругивания — светофоры так и не работают, машины по полосам двигаются медленно.

Резкий визг тормозов заставляет меня вздрогнуть и вкопаться в землю пятками.

Красный автомобиль резво влетает на парковку и на огромной скорости въезжает в машину Дамира, прямо в водительскую дверь.

Мир на секунду застывает, а затем взрывается страшным шумом! Скрежет металла бьёт по ушам.

Серые клубы поднимаются в воздух.

— Дамир… — шепчу я, но тут же отбрасываю эту мысль, ведь это не может быть правдой.

Не может же?

Смотрю на раскуроченную машину Дамира. Из неё, странно вывернувшись, торчит искорёженный кусок оконной рамы. Вокруг обломки фар и стёкла. Красный бампер.

Люди подтягиваются, сбиваясь в кучу и загораживая мне обзор.

Суета. Крики. Просьбы вызвать скорую.

— Отойдите, — грубо распихиваю народ локтями. — Отойдите! Дайте мне… Дайте пройти!

— О, там фарш! — раздаётся со всех сторон.

— Жесть, не повезло…

— Без вариантов ваще…

В груди немеет. Болит. Ноет.

А ноги непослушно тащат меня вперёд.

— Девушка, не надо! — перехватывают меня за плечи. — Не подходите, вдруг взорвётся!

Взорвётся?!

Господи!

— Да отпустите меня! — выкручиваюсь, словно уж.

Жёсткие ладони обхватывают моё лицо и заставляют смотреть прямо.

Не могу сфокусировать взгляд — всё вокруг плывёт, и лица превращаются в размытые пятна.

— Это ваша машина? Там кто-то есть?

— Там мой… муж. Мой муж! — сиплю я.

— Сейчас приедет скорая. Вы слышите? Сейчас приедет скорая, спасатели. Ему помогут. Обязательно помогут. Вам лучше не смотреть.

Внутри пустота. И страх от мысли, что его может не стать. Я хочу кричать и плакать, но вместо этого, открыв рот, замираю. Голосовые связки напрягаются, но выдают лишь горький хрип. Слёзы жгут глаза, но не проливаются.

Секунды долбят сумасшедшим пульсом в уши.

Слепну, теряя ориентацию. Ускользаю из этой реальности.

Не могу поверить, что это происходит на самом деле. Всё словно в тумане.

Я не могу осознать, что всё может измениться так резко. Не могу принять эту мысль.

Не могу потерять Дамира.

Надо было на всё соглашаться.

Потому что только сейчас я остро чувствую, чего лишилась. Чего лишились мы с Кирюшей.

И я не хочу это бессмысленное завтра, в котором у меня нет Дамира. Такого живого, напористого, вспыльчивого, упёртого, но нежного, опекающего, заботливого.

Оседаю на землю.

Вздохнуть не получается. Всхлипываю, рвано втягивая в себя воздух.

Кто-то возит по моим щекам салфеткой.

Мне в губы тычется что-то влажное и твёрдое.

— Попейте.

Я заторможенно пытаюсь понять, чего от меня хотят.

Глотаю на автомате, проливая воду на блузку.

Сирены воют.

Вою тоже.

Я не хочу тебя терять.

Пожалуйста, будь живым…