Онлайн книга «Вернуть жену. Я тебя не отпускал»
|
— Ты кто? — Лучше тебе этого не знать, — улыбается опасно Дамир. — Женщину-то отпусти, не по-мужски это — руки распускать. — Мужик, иди куда шел, — говорит Олег, но пальцы разжимает. — Иначе я ментов вызову! Я отскакиваю в сторону и смотрю на кисть — она красная, с багровыми уродливыми пятнами, которые к вечеру превратятся в синяки. — Вызывай. Расскажешь им заодно, зачем женщину бьёшь. — Я не бил. — Правда? — Дамир кивает в мою сторону. Олег заторможенно, словно он под какими-то веществами, поворачивается. Смотрит на мою руку, которую я разминаю пальцами, чтобы снять боль. — Ася… Асенька, прости… Асенька, я не хотел! — Делает он шаг ко мне, но я отступаю. Упираюсь спиной в шкаф. — Ася, давай ко мне, — зовёт Дамир, и ноги на автомате несут. Мозг решает, что так безопасней, хотя я бы с ним поспорила, будь я чуть адекватней сейчас. Хватаю Кирюху на руки и встаю позади Дамира. Выглядываю на Олега из-за его плеча. Кира испуганно жмётся ко мне. — Значит, так, мы сейчас уезжаем. Ты её не ищешь и вообще забываешь о том, что она с тобой жила когда-то. Уяснил? — Ты кто такой? Дамир вопрос игнорирует. — Да, и деньги… Ась, ты оплатила его кредит? — Что? Нет… — С твоей карты сделали перевод. Триста тысяч. С моей карты? У меня нет там трёхсот тысяч… Ах, с той карты… Я оставила себе маленький мостик на случай, если окажусь в тупиковой ситуации. Если вдруг в моей жизни произойдёт что-то, что будет опасней, чем возможность быть обнаруженной Дамиром. Но картой я не пользовалась и пока даже не собиралась. Знаю ведь, что счета отслеживаются. Я вообще почти забыла про эту карту. Спрятала её подальше, зарыла среди документов, а Олег, видимо, нашёл. Воспользовался втайне от меня, и его даже не смутило, что держатель карты — какая-то Анна. Значит, деньги на таблетки, которыми он меня иногда попрекал, были моими? Блеск… — Деньги ты должен вернуть на её счёт в течение месяца, иначе с тобой буду разговаривать уже не я. Всё понятно? Олег сжимает челюсти,цедит сквозь зубы: «да». Уходим. Дамир слегка подталкивает меня между лопаток вперёд, прикрывает дверь квартиры. Спускаюсь вниз на этаж и останавливаюсь на пятачке между лестничными пролётами. Прислоняюсь лбом к холодной стене и вытягиваю вперёд руку в молчаливой просьбе дать мне минуту, чтобы отдышаться. Дамир молчит. Я боюсь встречаться с ним взглядом, но он смотрит сейчас вовсе не на меня. На Кирюшу. А Кирюша на него: внимательно, сконцентрировано, во все свои огромные тёмные глазищи. Как же они похожи… Кирюха — маленькая копия Дамира, только более мягкая, без заострённых жёстких черт. — Нам лучше уехать отсюда скорей, — говорит Дамир тихо, но голос его всё равно звериным рыком раскатывается по подъезду. — Он не вызовет полицию, — так же тихо отвечаю я. — Я не за это переживаю. Своей фигурой он заслоняет мне свет, пробивающийся сюда из узкого окна. Напряжение между нами можно пощупать пальцами, а невысказанные упрёки зависают в воздухе отравленными иглами. Не знаю, радоваться мне или плакать, что всё получилось именно так, что Дамир приехал… Как далеко зашёл бы Олег? Отпустил бы нас по доброй воле? Сердце стучит у меня в горле, и я прикладываю к нему больную ладонь, чтобы утихомирить эти нездоровые толчки. — Мама, а сто такое "убьюдок"? — спрашивает Кира, наивно хлопая ресничками. |