Онлайн книга «Между булок»
|
Я: Да, я сильная и независимая. Но жмотов не перевариваю... Марк: Я не жмот! Ты не так меня поняла... Я: Поживём, увидим... Взгляд падает на время в уголке экрана. "Блин, уже столько времени! Надо прощаться..." Стараюсь не обращать внимание на неприятное сосущее ощущение в животе, когда набираю сообщение Марку. Я: Мне пора. До встречи... Марк: Жду с нетерпением... Кладу телефон в карман, и застёгиваю на кнопку. Для меня сейчас покупка нового гаджета — непозволительная роскошь. Закончив с уборкой в офисе, я бегу обратно в общагу, и еле успеваю ополоснуться под душем. Запрыгиваю в мятые вещи, погладить времени нет, и стянув грязные волосы в хвостик, спешу на пары. Лерча сладко топит хлебало. Мне вообще не понятно чем она занимается в универе, но её почему-то не отчисляют. На парах я постоянно клюю носом, и пишу конспект, моргая глазами по очереди. "Кажется, я буду первой россиянкой, умершей от кароши*..." (прим. автора)Кароши- смерть от сильного переутомления, в Японии ежегодно фиксируется множество случаев. В общагу я добираюсь, еле переставляя ноги. Падаю на кровать, не обращая внимания на шум и вакханалию в секции. ... — Эээээй! Ты офигела?! А кто будет ублажать красавчика?! — Лерча бесцеремонно трясёт меня за плечо. — Ааа! Шооо?! Хто здесь?! — Харе прикалываться... Твоя свиданка уже через 2 часа, а ты выглядишь хуже сраного г*вна... — Ну спасибо, подруга, блин! По лерчиному велению мне делает макияж одна из соседок по секции. Процесс мне не дают посмотреть, а вот результат для меня будто удар под дых. Когда доморощенный визажист уходит, получив тысячи слов лживой благодарности, делюсь впечатлениями с Лерчей: — Я похожа на Ларисочку Гузееву, — смеюсь я, глядя в зеркало. — А теперь, подарок жениха! — Слышь... Нормально всё!Зато не похожа на зомби, умершего дважды, — заверяет меня подруга. — Ну не знаю... Я и на себя то не похожа... — Об этом и толкую... Зомби, который сдох, а потом восстал, и ему прострелили башку из дробовика, — не унимается подруга, опуская мою самооценку всё ниже. — До меня не сразу дошёл смысл подкола... — Ну это потому что тебе башку снесли, — любезно поясняет подруга. Запихнув меня в слишком тесные вещи из которых моё тело пёрло как дрожжевое тесто из кастрюли, она облила меня литром понтового парфюма. — Мне как-то неуютно... Это не я, — ворчу я, разглядывая отражение в зеркале. — Ракета, бомба, петарррда... - напевает в ответ подруга. Но если быть объективной, отражение в зеркале и правда было некой сильно приукрашенной версией реальности. — Карета подана, беги скорее! — командует Лерча. — Эй! Ты такси что-ли вызвала?! Это же сумасшедшие деньги! — Для твоего удовольствия ничего не жалко, систр... — Спасибо, ты просто моя фея-крёстная, Лер... — Поторопись, Золушка, а то карета превратится в "Убер"... — Лерча зычно хохочет, импульсивно прижимая меня к своей мягкой уютной груди, а потом грубо выталкивает меня из секции и захлопывает дверь. У подъезда меня ждёт такси, и не просто, а бизнес-класс. Всё внутри меня сжимается, в носу колет, а на глаза наворачиваются слёзы. Салон пахнет дорогой обивкой и полиролью. Водитель выглядит как улучшенная версия Джейсона Стэтхэма. — Добрый вечер, — здоровается симпатичный качок в тесном костюме. — Здравствуйте, — скромно здороваюсь я, как настоящая леди. |