Книга Измена. Нам не по пути, страница 8 – Алсу Караева, Стася Бестужева

Подхожу ближе, нависаю над ним:

– Ты мог просто сказать: "Поля, между нами все кончено, я хочу уйти". И я бы отпустила. Было бы больно, но я бы отпустила. Но ты... ты предпочел врать. Изменять. Планировать новую жизнь, пока старая все еще шла своим чередом.

Слезы наконец прорываются. Текут по щекам, капают на пол.

– Ты трус, Максим. Обычный, жалкий трус. И я потратила на тебя лучшие годы своей жизни.

Он молчит, опустив голову. Не пытается оправдаться, не спорит. Потому что знает – я права.

– Уходи, – говорю я устало. – Забирай свои вещи с площадки и уходи. К своей Ярославе.Пусть она греет тебе постель и слушает твои жалобы на жизнь.

Максим медленно встает. Идет к двери, останавливается на пороге:

– Мне жаль, – говорит он тихо. – Правда жаль. Я не хотел причинять тебе боль.

– Но причинил, – отвечаю я. – И единственное, о чем мне жаль, что я не увидела тебя настоящего раньше.

Он выходит на площадку, начинает собирать разбросанные вещи. Я стою в дверях, смотрю, как он запихивает костюмы в пакеты, как пытается найти все носки и рубашки.

Тетя Клава все еще подглядывает из-за своей двери. Завтра весь подъезд будет обсуждать наш скандал. Послезавтра узнает весь район. А мне все равно.

Дверь захлопывается с таким грохотом, что звенят стекла в окнах. Максим ушел. Навсегда. И я остаюсь одна в квартире, которая еще час назад была нашей, а теперь стала просто моей.

Тишина давит на уши. Такой тишины здесь не было никогда – даже когда Максим работал допоздна, всегда были какие-то звуки: тиканье часов, гул холодильника, шум машин за окном. А сейчас словно мир застыл, ожидая, что я буду делать дальше.

Иду в гостиную, опускаюсь на диван. Тот самый диван, на который мы вместе копили три месяца. Помню, как выбирали обивку, спорили – он хотел кожу, я настаивала на ткани. В итоге выбрали компромисс: серую ткань с кожаными вставками. "Как наши отношения, – шутил тогда Максим, – идеальное сочетание твоего и моего".

Смешно. Оказывается, в наших отношениях не было никакого сочетания. Было только мое желание строить семью и его нежелание об этом говорить.

Смотрю на разбитый телефон на полу. Экран треснул звездочкой, но одна половина еще светится. Наверное, Ярослава уже звонит ему, переживает, спрашивает, как прошел разговор со страшной женой. Интересно, что он ей расскажет? Что я сумасшедшая? Что устроила скандал на пустом месте?

Встаю, иду к окну. Внизу, на асфальте, темнеют пятна от разбитых бутылок. Дворник уже подметает осколки, качает головой – наверное, ругает жильцов, которые швыряют вещи из окон. Если бы он знал, что это осколки не только стекла, но и целой жизни.

Возвращаюсь в спальню. Здесь полный разгром – одежда разбросана по полу, ящики выдвинуты, на кровати валяются вешалки. Постель смята, подушки сбиты к изножью. Я сама все это устроила, но сейчас кажется, что здесь прошел ураган.

Сажусь на край кровати, беру в руки его подушку. Еще пахнет его одеколоном – терпким, мужественным. Раньше этот запах успокаивал меня, а теперь вызывает тошноту. Сколько раз я засыпала, уткнувшись носом в его подушку, когда он задерживался на работе? А он в это время, оказывается, был не на работе. Был с ней.

Швыряю подушку на пол. И тут меня накрывает. Накрывает так, что не остается сил дышать.