Книга Измена. Нам не по пути, страница 25 – Алсу Караева, Стася Бестужева

Понятно. Цивилизации здесь действительно мало. Но с другой стороны, это то, что мне нужно – покой, тишина, никто не лезет в личную жизнь.

– А вы надолго приехали? – интересуется Екатерина Семеновна.

– Пока не знаю. Может, на всю зиму.

– Ой, да что вы! Зимой-то здесь совсем тоскливо. Дороги заметает, автобус не ходит. Как жить будете?

– Как-нибудь, – улыбаюсь я. – Не привыкать.

ИванАлексеевич смотрит на мою машину:

– Нива хорошая. На ней везде проедете. А то на легковушке зимой делать нечего.

– Да, специально поменяла.

– Если что нужно – обращайтесь, – говорит Екатерина Семеновна. – Мы рядом. И дрова есть у нас, и продукты кое-какие. Молоко коза дает свежее.

– Спасибо большое. Обязательно обращусь.

Соседи уходят, а я остаюсь стоять у калитки, наблюдая за ними. Они ведут козу не спеша, тихо разговаривают между собой. Простая деревенская идиллия.

А ведь они правы – зимой здесь будет совсем глухо. Но меня это не пугает. Наоборот, глушь – это то, что нужно. Никаких соблазнов вернуться к прежней жизни, никаких напоминаний о Максиме.

Возвращаюсь в дом, продолжаю составлять списки. К вечеру исписала уже три страницы. Дел много, но все решаемые.

Главное – я приехала. Сделала первый шаг к новой жизни. А остальное приложится.

Неделя в деревне пролетает быстро. Каждый день – новые открытия, новые проблемы, которые нужно решать. Вчера обнаружила, что протекает крыша в кладовке. Позавчера сломался кран на кухне. А сегодня утром не завелась печка в большой комнате.

Сижу на крыльце с чашкой чая и думаю, кого бы попросить о помощи. Иван Алексеевич с Екатериной Семеновной добрые люди, но им уже за семьдесят – какая с них помощь в ремонте? А других соседей я пока не знаю.

За забором слышен звук работающей бензопилы. Кто-то пилит дрова. Встаю, выхожу за калитку, прислушиваюсь. Звук доносится со стороны леса, метров за двести от моего дома.

Иду на звук. Между деревьями мелькает фигура мужчины в рабочей куртке. Он пилит упавшее дерево, складывает поленья в кучу. Работает ловко, уверенно – видно, что дело знает.

Подхожу ближе. Мужчина лет тридцати пяти, высокий, крепкий. Темные волосы, открытое лицо, сильные руки. Замечает меня, глушит пилу.

– Добрый день, – говорю я. – Извините, что отвлекаю.

– Ничего страшного, – отвечает он, снимая защитные очки. – Вы, наверное, новая жительница? В доме Анны Петровны поселились?

– Да, я ее внучка. Полина.

– Валера, – представляется он, протягивая руку. – Живу в доме за речкой. Слышал, что кто-то приехал.

Пожимаю его руку. Сильная, мозолистая, рабочая. Сразу понятно – человек не чурается физического труда.

– А вы давно здесь живете? – спрашиваю я.

– Пять лет уже. Из города переехал, надоела суета. Купил дом, развожу кроликов, огородом занимаюсь.

– И не скучно одному в деревне?

Валера усмехается:

– А в городе разве не одиноко? Там миллионы людей вокруг, а поговорить не с кем. Здесь хоть тишина честная.

Логично рассуждает. Я и сама за неделю поняла – деревенское одиночество совсем другое, чем городское. Здесь оно не давит, а успокаивает.

– Валера, у меня к вам дело, – решаюсь я. – Не подскажете, кто в округе ремонтом занимается? У меня дома несколько поломок, сама не справлюсь.

– А что именно сломалось?

Рассказываю про крышу, кран и печку. Валера слушает внимательно, иногда кивает.