Онлайн книга «От меня беги»
|
— Я вот думаю, — скашивает взгляд в сторону кабинета Янкевича. Дверь открыта. Олег разговаривает около нее с Бесом. — У бати твоего жена есть? — Нет вроде. Не женат. — И бабы рядом не видно, — задумчиво чешет затылок. — Антоха рассказывал, что он тут многим помогает. Вот таким бедолагам, как ты, — хлопает по плечу. — Иди ты… — Это типо благородно и круто, — прищуривается. — И сапожник без сапог. — К чему клонишь? — Помощь бате нужна. — Какая? Нормально у него вроде все. Тоже смотрю на Янкевича. Курит много, а так не страдает. И не слышно о напрягах по работе. — С жизнью личной, — снова рвет рот зевком. — Не думаю, что Олег оценит твое рвение. — Я осторожно. Даже знаю, с кем его скрестить, — потирает руки с довольным выражением лица. — И с кем? — С Олесей. — Штах? — Больной. Ты же сам знаешь, как она кусается. Спрыгиваю с ринга. Идет за мной в раздевалку. Олеся к себе никого не подпускает. Пацаны пробовали. Тренерский состав тоже с цветами ходил. Везде мимо. — Парочка будет что надо, — хмурится, видимо, генерируя идеи знакомства. — Поспособствуешь? — Чтобы он опять меня при всех «натянул»?— хмыкаю. — Нет. Батя имеет право помогать нам встать на путь истинный, а мы лезть в его жизнь не должны. Хотя хотелось бы его видеть семейным человеком. Вечно в клубе и делах. Не порядок. Пока я смываю с себя пот душе, Тёмыч возится со своим новостным чатом. Вместе вываливаемся из клуба. Погода отпадная. Солнце вовсю палит, и мне хочется к Заразе под бок. Прощаемся с Майором. Он пригласил на гонки. Ахметова не смогла толком посмотреть в прошлый раз. Будем наверстывать. Завожу тачку, но уехать не успеваю. Джип блокирует мне дорогу. От дежавю в крови подскакивает уровень адреналина. Тачка Трофимова. Открываю дверь, настраиваясь на пиздец, но вместо Владимира со стороны водителя появляется сам Ахметов. Глядя мне в глаза открывает заднюю дверь. Тонкая щиколотка, небольшой каблук. Мама… Скриплю зубами, пока вся не материализуется передо мной полностью. Не подхожу. Переговариваются о чем-то. Сжимаю кулаки на автомате. Мама идет ко мне. Тимур Тагирович грозно смотрит на нее, потом на меня. Ненавидит. — Дима, — вздыхает. Упираюсь задницей в капот своей красотки. Прищуриваюсь, думая, зачем они явились. — Обещай, что будешь держать себя в руках. — Не могу. — Сынок… — Ты мне все данные задачки не озвучиваешь. Как я могу обещать? Оглядывается на Ахметова. Снова убивает прямым в глаза. Видно, что волнуется, но выглядит на сотку. Новые вещи. Прическа. Маникюр. Дорого… — Ты с ним теперь? В грудной клетке будто шар с ядом лопается. Мягкие ткани затапливает жгучим концентратом. Поверить не могу! — Дима, я живу с Тимуром, — нервно убирает прядь волос за ухо, отводит взгляд поверх моего плеча. — Квартира пустует. Живите там с Ритой. Свое же. Зачем по чужим мотаться? — Ты за этим приехала? Отвалить с барского плеча? — Боже! Нет, конечно! — шумно выдыхает. Снова скашивает взгляд на своего благоверного, которого показательно боялась. Дурдом какой-то! — Зачем? — Надеюсь, когда-нибудь мы поговорим нормально, а сейчас, — отворачивается, кивает Ахметову, — вот. Тимур Тагирович ныряет в салон джипа и появляется в поле моего зрения не один. Глохну, слепну, взрываюсь на хер! — Дима-а-а! — Ава спрыгивает с рук Ахметова и несется ко мне. |