Книга От меня беги, страница 55 – Иоланта Палла

— Я не из брезгливых.

Почти. Забираю. Делаю несколько глотков.

— Чего от меня хочешь? Не на пижамную же вечеринку пришел.

— Помоги.

— По сестричке твоей все уже сказал, — разводит руки в стороны. — Тут я бессилен.

— Не с сестрой, — вопросительно поднимает брови. — Мне к Ахметову в дом нужно попасть.

— Смертник?

— Срочно.

— Камикадзе, — вытирает руки об салфетку. Улыбка, как у Чеширского кота. В сочетании с синяками смотрится жутковато. — Это даже интересно, — отворачивается к мониторам.

— Что именно?

— Мы последний раз так с Наськой беспределили.

— Наськой?

— Да. Сестра моя. Та еще заноза в заднице. Сейчас в Москве со своим принцем тусуется.

— Семейное у вас что ли?

— Что именно?

— Беспредел.

— Ну есть такое.

— А с Зауровой что?

Сглатывает. Хмуро проводит пальцем по подбородку. На меня не смотрит.

— А с Зауровой проблемы, но их я решу сам.

POVМаргарита Ахметова

— Рита?

— М?

Стараюсь спокойно реагировать на то, что папа испепеляет меня взглядом. Мы уже полчаса сидим у него в кабинете. Владимир стоит около двери, как статуя, и никак не отсвечивает.

Как всегда, но после того, что произошло с Димой, нормальным наше молчание назовешь с натяжкой. У него ко мне определенно есть вопрос, а отвечать не хочется.

Сбежать, да. Очень.

Чтобы одной переварить услышанное. В груди будто все разворотили. Больно и тянет.

— Я тебя всячески ограждаю от неприятностей, но ты все равно лезешь в них. Скажи, почему? Что не так?

Одна моя бровь эвакуируется к волосам. Он реально не понимает? Или оглох?

— Надеюсь, до тебя дошло, что нельзя доверять парням с улицы.

Скрипит зубами, но старается держаться достойно. Улыбаюсь через силу.

— А вам можно?

— Что можно?

— Доверять.

— Не задавай глупые вопросы. Все же очевидно, — злится. Убирает руки в карманы брюк. Взгляд становится еще жестче.

На меня не действует. Почва из-под ног выбита.

— Очевидно, что я не знаю о тебе ничего, папочка, и доверять тебе не могу, — пожимаю плечами.

— Думай, что говоришь! — осекает.

— Могу сказать тебе то же самое.

— Рита!

Развожу руки в стороны с тяжелым вздохом. Конструктивного диалога с Тимуром Тагировичем не получится. Он лишь себя слышит.

— Этот мальчишка тебя использовал.

— Заладили, — вскипаю резко, — не использовал он меня!

— Не смей так со мной разговаривать!

— А ты со мной!

Подскакиваю на ноги. Лицо тут же обдает жаром. Нет у меня сил отшучиваться. Не сегодня!

— Читаешь мне нотации, а сам далеко не святой! У вас тут любовные треугольники на всю округу светят, а ты на мне отрываешься!

— Рита! — переходит на рык.

— Что?!

— Ты переходишь все границы.

— Я?! Я всего лишь хочу жить, как все, а не сидеть в четырех стенах и создавать вид свободной личности. Я же у тебя в рабстве, посмотри! Ты со мной и двумя словами не обмолвился за те дни, что я здесь! Только Владимир рядом, как верный пес! Мама тоже не звонит! Я, черт возьми, будто в ссылке и наказана постоянно! Только за что?!

— Рита…

— Нет! Я все скажу! Мне не нужны твои деньги! Не нужен этот чертов идеальный профиль, где все фотографии одно сплошное пятно счастья, которого нет на самом деле! Я же просто фейк! Девочка, которой нет!

— Ты не права.

— Да?! Тогда скажи, папочка, какой цвет мой любимый? О чем я мечтаю? Чтоем по ночам? О ком думаю? Ну?! Скажи!

Напряженно отмалчивается. Меня же бомбит по полной программе.