Книга От меня беги, страница 42 – Иоланта Палла

Конечно, я могла пойти простым путем. Написать Шумову. Не просто так он поставил лайк к моей фотографии. Только во мне проснулся дух той самой авантюристки. Сюрприз!

— Что?

Закидываю сумку на плечо и внимательно смотрю на дядь Вову. Скала, а не мужик. Папу же я бы ледяной глыбой назвала с огненной начинкой. Не удивительно, что Леночка мечется.

— Как будто дочку замуж выдаю, — ворчит, проводя рукой по голове, словно есть, что поправлять. — Иди уже, — кривится, отмахиваясь в сторону здания.

Улыбаюсь. Можно было и не использовать шантаж и дожать на слабости.

С внутренним визгом иду вперед. На мне новые кроссовки и спортивный комбинезон, подчеркивающий места, над которыми я упорно тружусь на тренировках. В сумке сменная одежда и обувь. Я не часто попадаю в залы. Там ведь много людей, а папочкифобия, поэтому у нас в доме полный боекомплект спортивного инвентаря на любой вкус. Поднимаюсь по ступенькам. Захожу внутрь.

Простенько. Кручу головой по сторонам. У них нет стойки и администратора. Хмурый охранник, у которого я узнаю, где находится зал для фитнеса и отделение для боксеров.

Меня отправляют на второй этаж, зарегистрировав в журнале, а вот Димочка занимается на первом. Незадача…

Иду по коридору к лестнице. На стенах стенды с расписанием, именами работников. Ближе к перилам что-то вроде ступенек почета для чемпионов. Стеклянная конструкция с медалями и разными наградами. Пробегаю по ним глазами и… замираю. Дмитрий Шумов. Его фото на ринге. Шаг назад. Жадно осматриваю своего маньяка. Матушка-природа, ты точно издеваешься надо мной! У него тело греческого Бога! Нереально красивые мускулы, рельеф. Челюсть отвисает. Слюна скапливается во рту, будто меня покормить не успели.

— Я слышу твои мысли, — вздрагиваю от шепота на ухо, наступаю на ногу Артёму и хватаюсь рукой за перила, чтобы не упасть. — Привет, — обаятельно улыбается.

Видно, что не веселиться сюда пришел. Волосы влажные. На коже капельки пота. Уставший, но в то же время довольный взгляд.

— Привет, телепат, — крепче впиваюсь пальцами в лямку от сумки. И снова блещу улыбкой.

Ну застали за откровенным. Что теперь?

— Кого ищешь? — наклоняется и шепчет. — Может, кого-то с громкой фамилией?

— Олеся Кирилловна Штах, — вроде правильно сказала.

— Хм, — брови Майорова взлетают вверх. — Тогда тебе наверх.

— Ты тоже боксом увлекаешься?

— Не так, как наш чемпион.

— Не так, это как?

— Он – профи. Я – любитель.

Киваю.

— А…

— Димы здесь нет.

Плечи опускаются. Шанс с ним пересечься случайно мизерный, и он прошел мимо меня.

— Период восстановления. Тренер его домой прогнал, — поясняет, облокотившись о перила.

Точно! Авария. И как я не подумала об этом?!

— Майоров?! Это ты так воду пьешь?!

Артём смешно приседает, поглядывая назад. Там мужчина в возрасте. Взгляд убийственный. Свисток на шее. Спортивный костюм из девяностых с лампасами по бокам. Классический образ тренера.

— Извини, девочка чемпиона, мне пора умирать.

Уходит. Я поднимаюсь на верх с колючим чувством разочарования внутри. Девочка чемпиона. Улыбаюсь. Это что-то значит? Или…

Вторая дверь справа открыта. Заглядываю. В небольшом зале с зеркалами и станком около стены стоит фигуристаядевушка. Немного старше меня. Брюнетка.

— Олеся Кирилловна?

Оборачивается. Рукой зазывает к себе. Захожу.