Книга От меня беги, страница 18 – Иоланта Палла

— Мой парень, — она широко распахивает глаза, — будущий.

Легкая улыбка появляется на её губах. Ну вот, Рита… Вроде и печать поставила на Димочке, а внутри немножко гаденько. Вдруг у него девушка есть?

Неспроста же он меня продинамил с номером телефона.

— Хоть у кого-то парень есть, — отзывается с долью печали в голосе.

— Что тебе мешает?

— Сама поняла, что спросила? — усмехаясь, скашивает взгляд на Тимура,который разговаривает по телефону в нескольких шагах от нас. — Мне суженого папенька изволит выбирать.

— Ужас какой.

— Неужели? — криво улыбается, наводя меня на бредовые мысли. — Думаешь, тебе светит что-то лучше?

— Да. Почему ты смеешься?

Я хотела, чтобы Роксана от души повеселилась, но не в таком безумном формате. Когда мне не ясна причина хахатушек.

— Мне уже одного выгодного женишка выбирали.

О-о-о…

— И где он? Надеюсь, не там? — с наигранным ужасом на лице показываю указательным пальцем в небо.

— Нет. Пошёл против родителей.

— Хорошо же?

— Для меня нет. Папа теперь в поисках новой жертвы. Молюсь всем богам, чтобы это был хотя бы мой ровесник.

Замолкаю. Пожалуй, тюрьма от папы не так уж и плоха. Страшно представить, если мне начнут подыскивать выгодную партию. Отрицательно качаю головой, откидывая гадкие мысли. У нас никогда и речи об этом не заходило. Отец не станет со мной так поступать. Это ведь вышка для абъюзеров.

— Ждет меня, — киваю на Димочку, который хмуро смотрит на то, как я к нему направляюсь. — Поздороваюсь, — улыбаюсь во все зубы, но вот Тимура такой поворот событий не устраивает.

Он ловит меня за руку.

— Куда ты?

— Там мой… — ловлю сигналы от Роксаны, которая проводит большим пальцем по горлу. Ну и семейка! Жуть… — Знакомый мой. Невежливо, если не поздороваюсь.

— Будь на виду.

Зауров хмурится, глядя на Димочку. Отпускает мое запястье. Потираю его, продолжая излучать добро. Им обоим не помешает. Депрессивные до запредельной планки.

Разворачиваюсь, расправляю плечи и красиво вышагиваю к цели. Чем ближе мой «знакомый», тем сильнее бьется сердце. Вид у него такой, словно он пнуть меня хочет. Задумчивый, темный взгляд. До мурашек пробирает. Ди-и-имочка…

— Преследуешь меня? — с усмешкой и без всяких приятных предисловий.

— И тебе вечер добрый, Димочка! — подаю ему руку, на которую он вопросительно смотрит. — Целовать не обязательно. Можно пожать.

Жмет с усмешкой. Ему хоть бы что, а я меня всю трясти начинает от легкого прикосновения. Сразу же убираю руку под кожанку.

— Какими судьбами на гонки занесло? — говорит мне, а смотрит поверх плеча на Роксану. Не на Тимура же…

— Попутным ветром с севера.

— С подругой познакомишь?

Че-е-его???

— Зачем?

Вопросительно поднимает брови. Глупый вопрос, не спорю. Чувствую себя мерзко. Зачем подошла?

Рита, глупая. Рита, хуже мартышки с гранатой…

— Не могу.

— Почему?

— У нее жених есть.

— Даже так?

— Ага. Не судьба.

Делаю вид, что меня никак не трогает его интерес к Зауровой. Милая улыбка не сходит с лица, на котором мышцы сводит. В них будто клей закачивают маленькими дозами, но с короткими перерывами.

— А ты все равно познакомь.

Вот сейчас мне его Димочкой называть не хочется. Иные определения лезут на язык.

— Расслабься, зараза, — серьезно так говорит, — у нас с тобой сегодня почетная миссия.

— Какая?

Тяжело вздыхает.

— Быть на побегушках у Купидона.