Онлайн книга «Бессердечный рыцарь. Книга 2»
|
– Что за… – он проснулся после, очевидно, долгой отключки. Голос был осипшим. Парень коснулся своей шеи, до сих пор ощущая боль. Мудак, схвативший его, определенно душил своим захватом. До сих пор болело горло. Он лежал на мраморном полу. «Где я?..» Дамиан поднял голову, наконец, осматриваясь. Это было огромное помещение, вероятно, гостиная особняка. Стены, увешанные редкими картинами. Дамиан разбирался в искусстве и деньгах, и это место выглядело так, словно он очутился в логове мультимиллиардера. Хрустальная люстра, как в гребаной инсталляции из фантастического фильма – свисающая с потолка, и создающая ощущение, будто тысячи кристаллов «стекали» на поставленный под ней мерцающий серебристый стол. Создавая одно из самых великолепных произведений искусства. Зрелище действительно было потрясающее – если бы он ни был оглушен, дезориентирован и сбит с толку, то смог бы оценить это по достоинству. Но Дамиан лишь бегло пробежался взглядом по остальным предметам интерьера. Плазменному телевизору, установленным камерам под высоким сводчатым потолком. И, наконец, огромному черномудивану, на котором величественно восседал мужчина. Он был лишь наполовину седым, но удивительно мощного телосложения, семи футов роста. Казалось, этот пугающий человек занимал собой все пространство. Заметив его пробуждение, мужчина лишь хмыкнул. Но не его размеры или атлетическая мускулатура привлекли внимание Дамиана. Нет. Это было другое. Словно встретил двойника. Дамиан никогда не был похож на своего отца – коренного норвежца, Генри Йохансена. Тот был светлым, голубоглазым блондином, крепко сложенным, несомненно, красивым. Но Дамиан никогда не выглядел, как истинный скандинав. Напротив. Он пошел полностью в маму, южанку. Вот и мужчина перед ним… Оливково-смуглая кожа, курчавые волосы, некогда черные, как смоль, пронзительный взгляд зеленых глаз. На мгновение Дамиан опешил – настолько большим было сходство. Словно его зрелая версия. Мужчина не походил на старика, хоть по внешнему виду ему было за пятьдесят. Крупный, высокий и натренированный – он казался непробиваемой скалой или машиной для убийств, облаченный в дорогой черный костюм и спокойно курящий сигару. – Вижу, очнулся, Дамиан, – глубокий, бархатистый голос. – Садись рядом. «Где я его видел?..» – Какого черта меня похитили? Вы вообще кто? – нахмурился Йохансен, недоверчиво опускаясь на диван. Он ощупал свои карманы, убеждаясь, что у него забрали телефон. «Что за дерьмовый сон…» Мужчина неторопливо затянулся сигарой, наблюдая за ним. Клубы серого дыма окутали его массивную фигуру. – Я больше не намерен наблюдать за твоим падением. – Кто. Вы. Такой, – процедил каждое слово парень, раздражаясь от того, что его игнорировали. Даже несмотря на величественность и пугающий холод, кричащий о власти, Дамиан ощущал себя в присутствии этого человека удивительным образом защищенным. «И снова – что за херня?» Мужчина протянул ему старый, пожелтевший снимок. Дамиан забрал фотографию. Она была знакомой. «У мамы в комнате… В нашем старом доме. Я видел это фото в рамке». На ней была изображена хрупкая женщина, одетая в красное платье, статный мужчина в костюме и ребенок посередине. Крошечная девочка. Она держалась за их руки и сияла своей щербатой улыбкой. – Мама. – Да, это моя Нильде, – голос мужчины едва ощутимо дрогнул. |