Книга Шрам: Красное Море, страница 106 – Сим Симович

Война продолжалась. Просто теперь вместо РПГ и катеров в неё играли бумага, камеры и люди в костюмах. И выживали в ней не те, кто лучше стрелял, а те, кто умел вовремя промолчать.

К вечеру жилой блок словно постарел и выдохся.

Жара сползла с крыши, оставив после себя лишь ощущение липкого пота на коже. Кондиционеры в коридоре, наконец, заработали на полную мощность, их монотонное жужжание заполнило пространство, но духота, казалось, только усилилась. Стены здания, словно губка, впитали в себя весь день: крики, торопливые шаги, запах пота, хлорки, дешёвого стирального порошка и множество других, едва уловимых, но таких характерных запахов. Воздух стал тяжёлым, вязким, словно густой суп, в котором перемешались все мысли, слова и эмоции, произнесённые и пережитые за последние часы. Он давил на грудь, мешал дышать, заставляя каждого, кто находился в этом коридоре, чувствовать себя запертым в этой удушающей атмосфере.

Шрам сидел на нижней койке, спиной к стене, босыми ступнями упираясь в холодный металл ступеньки. В руках сигарета, пепел сыпался в пустую пластиковую бутылку, аккуратно обрезанную под пепельницу. Сверху кто-то мерно поскрипывал матрасом, переворачиваясь. Комната была рассчитана на шестерых, их здесь жило восемь. Нормально. Ещё не максимальная жопа.

На узком столе у окна стоял ноутбук, к нему носом прилип Джейк. На экране — открыто сразу несколько вкладок с новостями. Картинки менялись, но суть была одна: огонь на воде, дым, дрожащие кадры с палубы какого-то судна, лица людей, которые орали на разных языках одно и то же.

— «…по предварительным данным, в районе пролива произошёл бой между вооружённой группой и неустановленными морскими формированиями…» — бормотал он, читая вслух. — «…использовалось тяжёлое вооружение…»…о, вот: «по неподтверждённой информации, в инцидент могли быть вовлечены частные военные подрядчики»…

Он фыркнул.

— Могли. Люблю это слово.

— Покажи, — попросил Дэнни.

Он сидел на стуле боком к столу, ступнями упираясь в ножку. Локти на коленях, пальцы переплетены. Лицо серое, как и стена за ним. Выглядел не как боец, а как человек, который вдруг понял, что до этого жил в очень удобной, но всё-таки сказке.

Джейк немного повернул экран.

— Смотри, вот местные, — сказал он. — Они уже придумали, что мы устроили перестрелку с йеменскими «борцами за свободу», из-за чего «пострадало мирное судно».

Он щёлкнул.

— А вот международные: «вооружённый инцидент в Красномморе, возможное участие частных охранных структур». Такие робкие, аккуратные. Пока им не дадут правильных методичек.

Рено лежал на верхней койке, одна нога свисала вниз, лёгкое подрагивание ступни выдавало, что он не спит. В руках у него был потрёпанный журнал, но он его не читал, а просто перелистывал страницы туда-сюда.

— В Мали было проще, — сказал он лениво. — Там вообще никто не писал. Стреляли? Стреляли. Сдохли? Сдохли. Конец истории.

— Там у вас интернета не было, — отозвался Джейк. — Вон, смотри. Уже выкладывают видео с телефона какого-то дебила с соседнего сухогруза.

Он включил ролик.

— Качество дерьмо, звук орёт, но огонь красивый.

На экране дрожала картинка: чёрное море, оранжевое пламя, крики, обрывки фраз. В какой-то момент в кадре мелькнул их катер — маленькая тёмная тень на фоне факела. Потом камера дёрнулась, кто-то закричал «fuck!» или «shit!», ролик оборвался.