Онлайн книга «След у черной воды»
|
Вместе вот на перевернутой лодке сидели и курили. У реки, рядом с паромом… — А вот вы, Вениамин Кондратьевич, сказали: городской, так? — Именно так, товарищ следователь. Это самое… Таким вот образом и сказал. Всегда грубоватый, Карташов нынче выражался вежливо, то есть практически не выражался, «худые» слова глотал, заменяя их «этим самым» или просто «э-э-э… м-е-е-е…». Культурно общался. И вовсе не потому, что боялся следователя, Веня вообще с детства никого не боялся, вот еще! Не-ет, тут дело было в другом — в уважении. Вон, как следователь к нему: Вениамин Кондратьевич, по отчеству, стало быть… Очень это паромщику нравилось. Очень. — А второго вы назвали просто по имени — Валера, — между тем продолжал Алтуфьев. — Так ведь он тоже городской! — Дак Валеру-то я, дорогой товарищ, знаю. — Карташов усмехнулся и выпустил дым. — А второго раньше не видал. Увидал бы — запомнил! — Понятно… Значит, говорите, расхристан весь был? А что значит — расхристан? — Ну-у… это самое… э-э… — Одежда, может, разорвана или еще там что? — помог следователь. — Так и да! — Выбросив окурок, паромщик охотно закивал. — Не то что разорвана, но… Это самое, рубаха из-под ремня выползла, на штанах и пиджаке иголки прилипли да всякая грязь, мусор… Будто до того схватился с кем… Морда вся… это самое… красная! И так сопел недобро. — А ссадины, царапины, может, кровь? — Дак нос-то расквашен был, кровил! Он его платком… — Ага-а… Значит, раньше вы его не видали? — Не-е. — А машина… — Да «москвичонок», светло-голубой. Четыреста восьмой или двенадцатый — не разглядел, далековато стоял. Номера тоже не видел. Но он в эту машину сел… — Угу… — Алтуфьев на минуту задумался. — А больше городских незнакомых не было? Ну, может, женщина какая? — Не-ет, товарищ! — осклабился паромщик. — Ба… Женщину я бы запомнил. Городской, незнакомый, владелец новенького светло-голубого «Москвича»… Явно знакомый убитого, быть может, даже вместе работают… Уже кое-что! Проверить владельцев светло-голубых «Москвичей» — не так уж их и много. И начать с Металлического завода… Итак, первый подозреваемый имеется. Возможно, он и есть убийца. Мотив? Вроде бы как подрались из-за женщины? Ревность? Хм… ну, тут пока остается гадать… Скорее всего, непреднамеренное убийство. Да, судя по всему, так. Поднявшись обратно на холм, следователь, не заходя в клуб, уселся на скамеечке рядом и снова закурил. Послышался треск мотоцикла… К дому культуры подкатил голубой милицейский «Урал» с Ревякиным и Дорожкиным. — Никто ничего, — спрыгнув с седла, развел руками Игнат. — Так, одни догадки… Чужака в кримпленовых брюках видели. Видели, что на «Москвиче». Но к кому приехал, зачем — черт его… — Ничего, найдем! — Алтуфьев искоса посмотрел на участкового. — Игорь… а что там за случай с девчонкой? Ну, напал на нее кто-то… — А! — Подойдя, Дорожкин махнул рукой. — Сзади, мол, навалился, тут же испугался и убежал. Так та девчонка сказала — Валерия. Девочка та еще! Подружки говорят, соврет — недорого возьмет. Лица она не видела… Я переговорил с местными. Скорее всего, какой-нибудь леспромхозовский шабашник. Давно уж и след простыл. — Понятно, — отмахнувшись от комара, задумчиво покивал следователь. — Значит, в журнале не регистрировали. — Так, Владимир Андреевич! — Участковый от обиды покраснел и сдвинул на затылок фуражку. — Никто ж ничего не хотел! Ни сама эта Валерия, ни родичи ее. Так сообщили, для информации. |