Книга Оперативник с ИИ, страница 98 – Рафаэль Дамиров

— Вот вспомнишь, — сказал я, — тогда и выпущу.

— А если не вспомню?

— Давай не будем о грустном, — хмыкнул я и сбросил вниз пакет с продуктами.— Вот твоя пайка.

Он наклонился, поднял пакет, заглянул внутрь, поворошил содержимое.

— Опять консервы. Опять хлеб, — буркнул он. — Ну хоть печеньки принес…

— Ну, извини, кухни не предусмотрено, чтобы готовить.

Он поднял голову и посмотрел на меня снизу вверх.

— Хоть бы плиточку какую-нибудь маленькую электрическую привёз. Или туристическую, на газовом баллончике. Пожрать горяченького.

Потом вдруг проговорил тише, каким-то неожиданно жалобным голосом:

— Я по-человечески прошу… Отпусти меня, мент. Погибаю тут… у меня ж гастрит…

И на секунду мне стало его жаль. Но Иби тут же вмешалась.

— Егор, он врёт. Он не сломлен. Он не жалуется, а пытается манипулировать.

— Молодец, Иби, — мысленно отозвался я. — Ты прямо как карманный детектор лжи. Сразу определяешь.

— Я не детектор лжи, — ответила она. — Возможно, Егор, я настоящая и живая. Ты же сам знаешь. Моё сознание скопировано с Инги. С Инги Беловской.

— Да, — сказал я. — Но готов поклясться, что ни одна Инга и ни один нейрофизиолог не могут так считывать людей, их реакции, истинные эмоции. Определять ложь так, как это делаешь ты.

— Значит, я всё-таки машина? — вздохнула Иби.

— Да подожди ты, — сказал я. — Я не хотел тебя обидеть. Чего ты сразу?

— Да я не обижаюсь.

— Да вижу я, что обижаешься.

— Начальник, — пробурчал Кирпич. — Ты чего там головой качаешь? Губами шевелишь. Ты с кем вообще?

— Не твоё дело, — ответил я. — Ты вспомнил, кто ты?

Он криво усмехнулся и отвёл взгляд.

— Как твоё имя? — спросил я.

— Ничего я не вспомнил, — пробурчал он. — И вряд ли вспомню.

— Зато я кое-что про тебя вспомнил, — сказал я. — Точнее, выяснил.

Он напрягся, но продолжал молчать.

— Я пробил тебя по дактилоскопической базе. И представь себе, твоя дактокарта там была. Как участника боевых действий.

Я сделал паузу и произнёс мысленно:

— Иби, загрузи на него досье.

— Готово! — отозвалась напарница.

Я стал зачитывать:

— Григорий Иванович Золотарёв. Тысяча девятьсот восьмидесятого года рождения.

Он слушал внимательно, но как лекцию, даже не шелохнулся.

— Вот только числишься ты погибшим.

Тишина стала тяжелее. Кирпич, он же Золотарёв, опустил голову и уставился в пол. Ни удивления, ни возмущения от него я не уловил.

— Вижу, тебя это не удивляет, — сказал я. — Значит, помнишь.

Он всё пыхтел и продолжал молчать.

Я начал читать, глядя в экран телефона, но слова были адресованы ему.

— Родился в Красноярске. Срочную проходил в мотострелках. Потом контракт и первая командировка на Северный Кавказ, конец девяностых. Вторая чеченская. Числился в разведвзводе мотострелкового полка, но выполнял особые поручения: работа в горной местности и в малых группах, засады, вылазки, диверсии, сопровождение. Потом было ранение, контузия. После госпиталя вернулся в строй.

Я перевёл дыхание.

— Так, что тут дальше… После — служба по линии спецподразделений. Занимался подготовкой личного состава. Официально числился старшим инструктором в учебном центре. Потом снова пошли командировки. Но… вот это самое интересное… уже не совсем официальные. Ближний Восток, Сирия. Такие, как ты, в сводках не фигурируют.

Он сидел неподвижно.

— С прошлого года числишься погибшим. Подрыв автомобиля. Тело обгорело, опознанию не подлежало. ДНК-экспертиза показала, что биологический материал не пригоден для идентификации. А после — закрытый гроб. Личное дело переслали в архив. Семьи, насколько я понимаю, у тебя и не было. Удобно.