Книга Оперативник с ИИ, страница 61 – Рафаэль Дамиров

Я почти уже зашёл во вторую комнату, когда вдруг раздался такой грохот, будто выстрелили в упор.

Бах! — резкий, оглушающий хлопок, от которого я инстинктивно присел, а в ушах зазвенело так, что на секунду пропало ощущение пространства.

— Твою дивизию… — вырвалось у меня. — Это что сейчас было?

Я рванул вперёд, отдёрнул чёрную шторку и влетел в лабораторию, готовясь к самому худшему, потому что в голове уже пронеслось всё подряд, вплоть до того, что Аркаша мог и случайно застрелиться. Уж кто-кто, а Катастрофа может.

Внутри стоял густой, сизый туман, резкий запах порохового дыма бил в нос и глаза, а сам Аркаша Катастрофа фыркал, кашлял и тёр лицо обеими руками.

— Ты что творишь, Аркадий? — заорал я, перекрывая звон в собственных в ушах.

— А-а-а… лицо… моё лицо… — простонал он и, не отвечая больше ни слова, рванул к раковине в углу, открыл холодную воду и сунул туда голову по самые уши.

Я выдохнул. Все были живы, правда, судя по всему, не совсем здоровы.

— Ну блин, — пробормотал я, — я уже подумал, что ты тут застрелился к чертям.

Аркаша вынырнул из-под крана с мокрой головой, вода стекала по щекам, капала на рубашку, он уставился на меня покрасневшими глазами и как ни в чём не бывало сказал:

— О, Егор, привет… Тут такое дело… Я исследовательскую часть проводил, экспертизу, порох проверял — пригоден или не пригоден.

— И как, проверил? — мрачно уточнил я.

— Ну… — он поморщился. — С дозой переборщил. Бахнуло так, что чуть глаза мне не выжгло. Вот блин… Лоб горит… Теперь, наверное, ожог будет.

Он ощупывал лицо, уже принявшееся наливаться красным.

— Слушай, Аркаша, — сказал я, сдерживая смех, — а на хрена ты вообще порох поджигал?

Я кивнул на дымящуюся железную миску, закопчённую и покореженную, явно видавшую многое.

— Ну, так положено, — с видом знатока ответил он. — По методике. Берёшь образец пороха, прикасаешься к нему раскалённой иглой. Если вспыхивает — значит, всё норм. Я же говорю, с навеской просто ошибся.

Он махнул рукой, будто это была мелкая неприятность, и добавил:

— Ну, всё, вроде, обошлось… Фух… Гнутая лупа…

— Всё, да не всё, — протянул я, с трудом сдерживая улыбку.

— В смысле? — насторожился он.

— У тебя, Аркаша, бровей больше нет. И ресниц, кстати, тоже. Ты теперь как злодей из сказки про мальчика, сову и паровоз.

— Что? — он замер. — В натуре, что ли?

И тут же выдохнул:

— Ох, фига-се…

Он рванул к зеркалу, вернее, к обломку зеркала, кое-как прилепленному к стене ещё в те самые времена мокрой печати, и уставился на своё отражение.

— А как же я теперь домой пойду? — простонал он. — Меня жена убьёт.

— Правильно сделает, — без всякой жалости сказал я. — Думать надо. Себя угробишь, это ладно, а когда-нибудь и ещё кого прихватишь.

Аркаша молча продолжал разглядывать своё отражение, а я поймал себя на мысли, что, как ни странно, именно такие люди и такие моменты делают кабинетную работу в отделе по-настоящему интересной и непредсказуемой. Будет потом, что на пенсии, как говорится, вспомнить.

Он достал из шкафчика какую-то мазь, густо намазал ею лицо, после чего морда у него стала белёсой, словно его в гипс макнули, и выглядел он теперь совсем уж жутко, как персонаж из дешёвого фильма ужасов.

— Сходи лучше в травмпункт, — сказал я, глядя на это безобразие, — на всякий случай.