Онлайн книга «Право на выбор»
|
— Это и есть твоя милая Шер-аланах? Праотец, и правда вылитая Миршельнасс, как и говорили дети… Проходи, проходи, не стой… Вот, присаживайся… Как тебя Шерхентас поцеловала… Это он про лицо?.. Оно опять как маков цвет?.. Ну, не могу я воспринимать как достоинство то, за что меня когда-то бесконечно и зло дразнили. И как это он меня назвал?.. опять не переводит, ладно, потом спрошу… Комната — или правильнее, кабинет — небольшая. В ней просторно — никаких тебе стеллажей с кучей архивных документов, громоздких аппаратов… Я забираюсь на стул перед полукруглым столом и уже привычно болтаю ногами. Мар остается стоять за моей спиной — это должно напрягать, но почему-то не напрягает… точнее напрягает, но, как он сам говорил, “в хорошем смысле”… я чувствую спиной его тепло, оно пробирается под кожу, разливается под ней колкостью, заставляя мышцы мелко сокращаться; кажется, будто из-под этой кожи сейчас проклюнутся ростки… Дор Шаррах улыбается мне за спину — легкая снисходительность и сочувствие мерещатся мне в этой улыбке — а потом начинает заполнять какие-то формы во встроенном планшете, периодически задавая вопросы: количество полных лет, рост, наличие отличительных особенностей… в большинстве граф — прочерк: нет у меня близких родственников (в радиусе ближайших звездных систем), в семейных отношениях не состою, детей тоже нет… После опроса и получасового ожидания мне выдают что-то вроде местного вида на жительство, а если я проживу на Тавросе больше трех лет, то получу статус полноценного жителя. — Но ты не беспокойся, прав у тебя меньше не будет — это просто формальная категория, требуется для статистической отчетности. — Поняла… На новой карточке все те же незнакомые символы — и пользуясь случаем, я спрашиваю про изучение языка. Мар и дор Шаррах обмениваются нечитаемыми взглядами. — Это… это будет проблемой? — Нет, что ты… никаких проблем… Я узнаю, ктоиз наставников сейчас свободен. — Хорошо… Заранее спасибо… — Не за что, милая, будем на связи. Мар. — Дор Шаррах. Опять эти странные жесты… — А мне не нужно было так делать? — спрашиваю я шепотом, когда мы спускаемся на улицу. — Нет, — отвечает Мар чуть удивленно. — Это традиционное приветствие между мужчинами, женщинам достаточно просто поздороваться. — Потому что женщины все прилетные, да? — Именно так. Схватываешь на лету. Боже… ему нельзя улыбаться… вот так… Охваченная внутренним трепетом, я замечаю пару молодых туров на выходе из здания, только когда мы проходим мимо. Они нас замечают тоже — молча смотрят на меня в упор, и взгляд их кажется мне недобрым. Я привыкла к повышенному вниманию — ну, почти привыкла — но это уже… чересчур. Я невольно шагаю к Мару поближе, касаясь плечом бинтов на его руках. Кстати о птичках… он уже давно с этими бинтами… — Ты… где-то поранился? — спрашиваю осторожно. — Что? А… ну… не совсем… Это долго объяснять… давай дома? Я киваю, соглашаясь… давящий взгляд в спину прожигает, скорей бы уйти отсюда, уйти как можно дальше… Уйти нам не дали. — Дор Маршаллех! Эти двое вышли за нами, одинаково хмурые, мрачные, напряженные… Мар издает низкий гортанный звук, и спустя миг я стою за его спиной. Что бы это ни значило… — Что вам надо? — выжимает он сквозь зубы. … вряд ли это что-то хорошее… Я не вижу его лица и не уверена, что хочу видеть… Пытаюсь выглянуть из-за его спины, он сразу же задвигает меня обратно. Его рука обжигает так, что на коже остается красное пятно… боже ты мой… как он сам еще не горит?.. |