Книга Писательница на полставки, страница 5 – Катя Рут

Снова оказавшись в лифте, она впервые за день выдохнула. И вдруг поняла: она все-таки не опоздала. Ни на метро. Ни на собеседование. Ни к жизни мечты — поезда туда все еще отправлялись.

На улице солнце будто стало ярче. Или это просто в глазах посветлело от спавшего напряжения и долгожданного облегчения. Бизнес-центр так и сиял стеклом и металлом, но теперь казался не таким уж и чужим. Не громадным, а просто большим. Не пугающим, а в чем-то даже уютным — как библиотека со слишком высокими потолками.

Саша перешла через дорогу к кофейне напротив, заказала капучино на овсяном и взяла его с собой. Бумажный стакан согревал пальцы, а пар приятно щекотал лицо.

Она шла пешком в сторону следующей за ближайшей к ней станции метро, решив чуть прогуляться, мимо уличных витрин, крошечных парикмахерских, булочных, магазинов с винтажной посудой. Город больше не казался декорацией к чьей-то взрослой жизни. Он был ее. Не совсем еще прирученный, не до конца понятный, но уже открытый для совместной прогулки. Он пока не шептал Саше свои тайны на ухо, но внимательно слушал то, что она говорила.

Саша прокручивала в голове прошедшее собеседование: вопросы, свои ответы, выражение лица Ани, вид полок с книгами, саму стеклянную переговорку. Как бы она это описала? «Пространство, где текст ищет своего человека». Или наоборот? «Человек показывает готовность создавать текст». Она чуть улыбнулась этой игре слов, а потом поймала себя на том, что, кажется, давно так не улыбалась без особой причины.

Когда она дошла до нужной станции, кофе почти остыл, но все равно казался вкусным.

Она не знала, напишут ли ей. Не знала, возьмут ли. Но впервые за долгое время в голове звучала не тревога, а мысль, теплая и звонкая, как звон ложки по наполненной чашке:«Все не зря. Я правда умею. И мне правда можно».

Дома было тихо, почти по-вечернему уютно. Мама сидела в кресле, с чашкой чая, вокруг нее собралась куча бумаг, с какими-то таблицами ноутбук, и ее любимый блокнот с коричневой кожаной обложкой. Она отвлеклась от работы, чтобы взглянуть на Сашу, и на ее лице появлялась та мягкая улыбка, которую можно было расценить как нечто между любовью и добрым терпением. Но сегодня в ее глазах было что-то еще, что-то такое, что говорило о том, что она прекрасно понимает: у ее дочери сегодня был важный день. День, который мог бы стать чем-то большим.

— Как прошло собеседование? — спросила мама, снова опустив взгляд в экран.

Саша села на диван напротив, снимая пальто, и скинув сумку рядом. Она чувствовала, что как будто слишком долго ждала, чтобы хоть кому-то рассказать, как все прошло. Не то чтобы она переживала за результат — нет, но сама атмосфера в этом офисе, этот бесконечный аромат не самого дорогого кофе, и сама редактор с ее вопросами, серьезными и одновременно странно дружелюбными, оставили в голове мешанину мыслей. Сформулировать их хотелось, но не получалось.

— Все вроде хорошо, — ответила Саша, одной рукой покопавшись в сумке. — Только не успела все нормально подготовить. Задержалась в метро, а еще этот кофе... — она усмехнулась, вспомнив, как в спешке пролила его и дважды переодевалась. — Но я думаю, что они заметили, что я настроена работать. И, что важно, я, похоже, все-таки нравлюсь им. Или не нравлюсь, но как минимум не разочаровала.