Книга Прикосновение, что нежнее ветра, страница 75 – Евгения Кловер

— Что? — Я уставилась на него. — Хочешь увидеться с мамой? Я сбежала, чтобы предотвратить это.

Графов прикрыл за мной дверь и показал сквозь стекло пятерню, намекая подождать его несколько минут. Вот же чудак.

К его машине стала привыкать. Песня Мота «Мурашками» заиграла из колонок, когда парень вернулся и повез меня в сторону города. Мои собственные мурашки скакали по телу под басы.

— Почему ты позвал меня на завтрак? — Рискнула задать вопрос, который терзал похлеще внутренних демонов. — Да еще и без предупреждения?

— Не любишь сюрпризы?

— Предпочту знать, чего ожидать.

— Ты должна была сказать, что любишь приятные сюрпризы. Я бы спросил, попадает ли этот под категорию, и получил бы ответ да.

— Начитался романов? Или пересмотрел мыльных опер?

— Не против был бы прожить хороший сценарий с любовной линией в собственной жизни.

— Не все романтические каноны воплощаются в жизнь.

— Случайная встреча с неуклюжей девушкой на парковке не входит в разряд каноничных?

Я прикусила губу. Знал бы насколько странная у меня жизнь, тут тебе не только романтика, но и еще пара-тройка художественных жанров.

— Тогда в парке я заметил как у тебя меняется взгляд, в нем появляется необычный блеск. Словно ты смотришь на мир вокруг через какую-то призму и подмечаешь разные детали, нюансы, что-то мне неведомое. Захотелось увидеть этот взгляд еще раз.

— Ты странный. — Сказала с искренним удивлением. — Сначала был так насторожен, считая меня шантажисткой, потом воришкой, а сейчас с легкостью везешь почти что на свидание только чтобы увидеть блеск в глазах?

— Не почти.

— Что?

— Это не почти свидание. А просто свидание. — Он повернул голову и подмигнул, а потом вновь вернул сосредоточенный взгляд на дорогу.

— Из всех моих слов, услышал и решил сделать акцент только на этом?

— Ага.

Я покачала головой. Значит, свидание. И вновь в «Вафельном псе». Только не важно, куда бы Кирилл Графов меня ни отвез, блеск в глазах это ведь из-за него.

— Открой бардачок. — Неожиданно сказал парень, притормозив на светофоре.

Я послушно наклонилась и сделала, как он просит. Внутри лежало что-то прямоугольное в крафтовой обертке.

— Прости, другой упаковочной бумаги не было.

— Это мне?

Он не ответил, и я расценила молчание как знак согласия. Аккуратно вытащила подарок и развернула. В руках оказалась та книга, о которой он тогда в парке упоминал, о белой вороне.

— Потихоньку твоя библиотека станет моей?

— Не понравилось?

— Очень понравилось. — Крепко прижала книгу к груди. — Я именно тот человек, который скажет, что книга — лучший подарок. Обожаю запах страниц, типографской краски.

— «Добавить библиотеку в дом — значит дать ему душу». — Процитировал какого-то мыслителя парень. — Библиотека, которую ты видела у меня в квартире, досталась мне от бабушки в наследство. Она оставила мне душу.

— Красиво сказано. Наверное, она очень любила тебя. И книги. Была ли какая-то у нее особенная? — Осторожно спросила я, уже зная ответ.

— Да. — Он кивнул. — Сборник Чехова. Но ты каким-то образом итак это знаешь, да?

Я смутилась, повернула голову в сторону окна и наблюдала за прохожими на улицах, духами, что размывались при движении еще сильнее.

— С чего ты решил?

— «Маленький принц» стоял рядом с томиком Антона Павловича. А когда я хотел поправить книгу, то заметил, что сверху между страниц что-то выглядывает. Как оказалось, мое детское фото. — Он тихо цокнул языком. — Столько лет не прикасался к этому сборнику, даже не знал, что скрывается внутри. И вот появилась девушка с улицы, которая нашла между страниц нечто важное, дала шанс мне это увидеть и окунула в воспоминания.