Онлайн книга «Притворись моей невестой, бывшая!»
|
Со стоном усталости падаю в кресло. Взгляд мой цепляется за сиротливо лежащий на столике телефон, который я, как гений, всю эту эпопею носила разряженным кирпичом. – Чёрт, я же так и не поставила его на зарядку! Отыскиваю провод. Телефон подаёт признаки жизни. Экран вспыхивает, появляется логотип, потом заставка с обоями, и начинается салют. Сообщения сыплются одно за другим, вибрация не успевает затихать. Чаты, пропущенные звонки, уведомления от банков, почта, мессенджеры. – О, фан-клуб проснулся, – мрачно комментирует Марк. Добираюсь до кровати и буквально растворяюсь в матрасе. – Я сегодня больше ни за что не сяду, – объявляю вслух. – Только горизонтально. – Поддерживаю, – Марк выключает верхний свет, остаётся только торшер и мягкое жёлтое пятно. Подходит к кровати, ложится рядом, не утруждая себя хотя бы создать видимость дистанции. Через секунду его рука подныривает под мою талию, притягивая ближе. Я оказываюсьвплотную прижатой к тёплому, крепкому мужчине, который пахнет дорогим одеколоном и чем-то крайне опасным для психики. – Ты обещал… – Как раз нет, – лениво тянет Марк. – Ты просила обещать, а я дипломатично уклонился. И вообще, ты прекрасно знала, что как только мы останемся вдвоём, я тебя сожру. А вот это, кстати, я действительно обещал. Теплое дыхание щекочет шею. У меня пересыхает в горле. – Марк, – пытаюсь сохранить остатки здравого смысла. – Это… неправильно. Я ещё даже не развелась. – Ты два дня была моей невестой. И тебя это как-то не смущало. – То был спектакль, – цепляюсь за аргумент. – Театр. Роль. А здесь… здесь… Договорить не успеваю, потому что ладонь Марка ложится на мою щёку, пальцы чуть сжимают подбородок, и губы мои автоматически приоткрывается – то ли для протеста, то ли чтобы хапнуть немного воздуха. Но Марк, в своём стиле, пользуется моментом. Поцелуй сносит остатки здравого смысла, как снегопад сметает вчерашние следы. Никаких разогревочных реплик и сладких увещеваний. Просто сразу, глубоко, уверенно, так, будто он всё это время только и ждал, когда я перестану от него уклоняться. Мои руки сами тянутся к его рубашке, пальцы цепляются за воротник. Тело честно сдаёт позиции одну за другой. Я падаю. Добровольно. Без страховки. Телефон на тумбочке разрывается от очередного приступа вибрации. Подпрыгивает и настойчиво стучит по дереву. – Игнорируем, – хрипло советует Марк, не отрываясь от моих губ. Телефон не соглашается. Вибрация становится ещё настойчивей. – Вдруг что-то срочное, – выдыхаю, пытаясь отдышаться. – Всё срочное уже случилось. Не бери, – шепчет Марк, когда я выкручиваюсь из его объятий и ползу к тумбочке. – Я только гляну, кто это. Хватаю телефон и застываю каменным изваянием. Влад. На дисплее наше совместное селфи годичной давности, сделанное на кухне, когда мы ещё были «счастливой молодой семьей» и я ещё верила, что это правда. Марк видит этот снимок, лицо стремительно темнеет. Лёгкость испаряется. – Свет… – Я возьму. Иначе он не отстанет. Жму на зелёную кнопку. – Алло. – Свет, ты где пропадаешь?! – Голос пока ещё мужа раздражённый, чуть обиженный. – Я три дня до тебя дозвониться не могу! – Я в Красноярске, Влад. – В каком ещё Красноярске? Чтоты там забыла? – Приехала на симпозиум. Выступила как спикер. Представляешь? – Ага, молодец, – отмахивается Влад так, будто я похвасталась покупкой новых носков. – Слушай, Свет, я тут чё подумал… Давай как-нибудь замнём, а? Ну зачем нам разводиться? Ты несчастна будешь. Да и я тоже. Ну, чё уж, бывает. Косякнул. |