Книга Под слезами Бостона. Часть 1, страница 59 – Таша Мисник

Обнаруживаю на себе целостность всей одежды и выдыхаю с облегчением – мы с ним не спали.

Не то, чтобы я могла. Нет. В себе я уверена, даже когда перебарщиваю с алкоголем. А вот этот психопат не вызывает никакого доверия.

«Разлегся тут полуобнаженный. В одной постели со мной!», – оглядываю широкую кровать с деревянным массивным изголовьем и на минуту зависаю. – «В чьей постели? Где я нахожусь?!».

Вместо того, чтобы прояснять ситуацию, я трачу время на то, чтобы пялиться на этого кретина. Вместо того, чтобы уносить ноги – я пялюсь на этого кретина. И вместо того, чтобы попытаться вспомнить хоть что-то из вчерашнего вечера, я продолжаю пялиться на этого кретина. Десять баллов из десяти заслуживает Серена Аленкастри в номинации «Логичные действия и их последовательные связи».

Похмелье одной гигантской волной перекрываетзлость на саму себя. Второй накрывает стыд. Их смесь подрывает меня с кровати и заставляет на носочках выскользнуть из не моей спальни куда-то в длинный коридор. Я крадусь вдоль светло-серых стен из грубого камня, стараясь не издать ни звука босыми ступнями. Смешно и странно то, что единственной отсутствующей вещью на мне являются носки. Интересно было бы посмотреть, как Эзра стаскивал их с меня.

Тут же ляпаю себя ладонью по лбу, вытряхивая идиотские образы из головы. Этого мне только не хватало. Я должна думать о том, как бы скорее выбраться из бесконечного дома-лабиринта, а не о придурке, затащившем меня в свою постель.

Аккуратно миную коридор, спускаюсь по стеклянной лестнице и оказываюсь в огромной гостиной, выполненной в тех же графитовых тонах, что и спальня, из которой я сбежала. Только эта комната в разы больше и, кажется, высота потолков достигает двухэтажного дома. Напоминает шикарную студию, оборудованную по всем канонам современного дизайна интерьера.

«И здесь живет Эзра?! Откуда у него столько бабок?».

Моя челюсть уже почти стукнулась об деревянный пол, но ее успевает придержать голос за моей спиной:

– Ты кто такая?

Оборачиваюсь и едва не сношу с места журнальный столик на тонких металлических ножках. Придерживаю его руками и утыкаюсь удивленным взглядом в мальчика лет десяти на вид. Его темно-каштановые волосы прилизаны набок, а черная рубашка застегнута до последней пуговицы у горла. Он бесстрастно смотрит на меня своими смольными глазами и не выдает ни одной эмоции на серьезном лице.

– Ты Рэйчел? – продолжает он таким же безразличным тоном, от которого хочется скукожиться в маленький шар и укатиться отсюда куда подальше. И как можно скорее. Что я и намеревалась сделать.

– Нет. Я не Рэйчел, – пытаюсь считать выражение его лица, но тщетно. – А кто такая эта Рэйчел?

– Не знаю, – спокойно отвечает он. – Эзра иногда у нее бывает. Вот я и подумал, что теперь ее время побывать у него.

«Рэйчел», – екает в сердце, хотя я не позволяла ему ныть. Оно само решило принять это имя за укол острой иглы.

– Нет, я не та, о которой ты подумал. Я…

Мальчик в ожидании продолжения не сводит с меня карих глаз, а мне бы хотелось знать, как продолжить это предложение.

– Я… Уже ухожу. Не обращай на меня внимание, – глупо давлю улыбку и быстро проскальзываю по полу куда-тодальше, как мне подсказывает мозг, к выходу. Но он не отстает от меня.

– А вдруг ты вор? – не отступает ни на шаг.