Книга Под слезами Бостона. Часть 1, страница 103 – Таша Мисник

«Ви́тор Пе́рес ди Виэра скрывает от публики не только свою жену, но и ребенка?» – гласит заголовок статьи, которую я перечитал уже трижды.

На черно-белом снимке невысокий мужчина в строгом костюме прикрывает плечом хрупкую длинноволосую девушку, которая явно младше его на лет так пятнадцать. На ней широкоесвободное платье ниже колена, а рука расположена в области живота, будто закрывая его. Она не смотрит в камеру, даже наоборот, пытается от нее отвернуться, в то время как лицо самого ди Виэйра источает только злость.

«И это может указывать лишь на один единственный очевидный факт – юная миссис ди Виэйра в положении».

– Хм, – увеличиваю нечеткое фото и еще раз оглядываю очертания женской фигуры. – Ни хрена не видно. Либо этот Теренс – хреновый фотограф, либо очередной представитель желтой прессы. Но тогда почему он бесследно исчез? Кому есть дело до продажного журналиста, который только и может, что печатать идиотские сказки о знаменитых личностях? Нужно проверить.

Через час у меня уже есть адрес бывшей супруги, а теперь вдовы, Теренса О’Нила. Придется упаковать чемодан запасом шмоток на пару дней и прикупить очки. Эзра Нот направляется в солнечную Калифорнию! Осталось только забронировать посадочный билет.

***

Я доволен проделанной работой. Начинает вырисовываться хотя бы контур мозаики, а значит – я наконец-то выбрал правильный курс. Я соберу эту чертову картинку с пометкой «Осторожно. Суперсложный уровень. Ви́тор Пе́рес ди Виэйра», даже ни разу не взглянув на финальное изображение. Никогда не любил знать, что ждет меня в конце.

Потягиваюсь на стуле и ворочаю окаменевшей шеей – я не заметил, как просидел за ноутбуком гребаных восемь часов. Билет до Калифорнии заказан на второе января, и хотелось бы обмыть это дело. А еще хотелось бы слегка подлечить больную голову, которая вибрирует, как мой телефон этой ночью от звонков Рэйчел, с самого утра.

Спускаюсь на первый этаж, захватываю по пути айфон, который все это время валялся в складках дивана, и бреду на кухню к шкафчику с моей коллекцией ви́ски. Но ничто почему-то не прельщает меня. Не хочется плеснуть ни из одной бутылки. Зато очень хочется наведаться в бар и пропустить там пару стаканов. Поболтать со Стен. Отдать ей идиотский рождественский подарок, который я все-таки заказал и получил в течение дня. И увидеть Серену. Хотя бы просто взглянуть ей в глаза.

«А разве мне это нужно?».

Не нужно. Но сегодня, как никогда сильно, ключи от ее машины не дают мне покоя. Они лежат в прикроватной тумбе, в ящике над фотографией Джейд. И мне не нужно их видеть, чтобы раздражаться каждый раз, как только я о них вспоминаю.

«Вернуть и покончить с этим. Выбросить ее из своей квартиры и из головы».

Поэтому к десяти вечера я уже паркуюсь у своего бара и зачем-то делаю глубокий вдох прежде, чем войти внутрь.

Сегодня на удивление тихо. Людей почти нет – наверное, отходят от бурного празднования и лечат дома свои головы содовой или аспирином. Мне же лучше, не хотелось бы провести весь вечер в стенах кабинета. Оглядываю пространство и раньше, чем улавливаю замешательство на лице Стенли, замечаю очертания знакомой фигуры за стойкой в длинном дорогом пальто.

Рэйчел.

Она оборачивается и широко улыбается мне, но я ничего не вижу, кроме испепеляющего взгляда Серены за ее плечом. И если бы ни этот взгляд, если бы ни он, я бы прошел мимо и проигнорировал присутствие Рэйчел. Если бы только ни почувствовал толику ревности в этом самом проникновенном взгляде. Если бы она ни смотрела так. Если бы я ни ощутил это напряжение в наэлектризованном воздухе и тяжесть, с которой она дышит, даже на таком расстоянии.