Книга Твои валентинки, страница 175 – Анастасия Стер, Лера Деревянкина, Кэсси Крауз, и др.

Во всей этой идиллии есть только один нюанс: это мойпарень. Но совершенно точно напротив него сижу не я.

Я стою снаружи этого самого ресторана, обхватив себя руками то ли от холода, то ли от разочарования. Бумажный пакет с платьем для нашего вечера уныло покачивается у меня на плече.

Снег сыплется с неба, как в дешевой мелодраме, которые так любит моя пятнадцатилетняя сестра. Не хватает только душераздирающей музыки за кадром и моих горьких слез. Но скорее лев в зоопарке спляшет традиционный моррис[37], чем по моей щеке скатится хоть одна слезинка.

Маркус хорошо воспитан, вежлив и удобен. Пунктуален. Соответствует всем пунктам моего списка «приемлемого парня». Кто мог подумать, что он способен изменять за моей спиной? Почему сейчас, а не в День святого Валентина, например? Где я должна искать ему замену, если он нужен мне в ближайшую субботу для вечеринки в честь нового контракта мамы?

– Красивая пара, не так ли? – звучит охрипший мужской голос поверх моей головы.

Увлекшись размышлениями о том, могла бы я простить Маркуса до субботы или нет, вздрагиваю, отшатнувшись от незнакомца.

– Не так ли, – огрызаюсь я. – Не знакомлюсь.

Не глядя, машу ему рукой в кожаной перчатке, мол, иди давай.

– Я и не знакомлюсь, – ухмыляется голос над моей головой. – Потратила все деньги на платье и теперь не хватает на ужин?

– Чего?! – с моих губ слетает отнюдь не сдержанный вопрос. Вспыхнув от возмущения, я все же оборачиваюсь, чтобы встретиться лицом к лицу с этим хамом. Лицом к лицу не получается. Встречаюсь я с широченной грудной клеткой в твидовом синем пальто с поднятым воротником.

Вскидываю подбородок и заглядываю в устремленные на меня карие глаза. Ощущаю себя блохой напротив жука-навозника из-за критической разницы в росте.

Темные волосы спадают на лоб короткими волнистыми прядками. Снежинки вьют гнездо на неприкрытой макушке. Массивная нижняя челюсть, резко выделяющаяся линия скул, густые брови, пушистые длинные ресницы и пухлые губы, дрожащие в улыбке. Этот парень красив, как дьявол или Генри Кавилл, неважно. В мозгу автоматически ставится минус в списке «приемлемого парня». Мужчина должен быть лишь капельку симпатичнее обезьяны, но не превосходить своего предка в сотню тысяч раз.

– Ты остановилась на «чего?!», леди, – мастерски изобразив мой недовольный возглас, говорит парень.

– Да, – вспоминаю я. – Разве я похожа на женщину, у которой не будет денег на ужин?

– Ты не похожа на женщину, – осаживает меня парень. От возмущения открываю рот, но не могу ни звука из себя выдавить. – Ты девушка, не удивлюсь, если тебе лет восемнадцать.

Мне действительно уже неделю восемнадцать, но я и вида не подаю. Закатываю глаза и отворачиваюсь обратно к окну ресторана, снова обхватив себя за плечи.

– Тогда зачем ты тут стоишь? – не унимается Мистер Громила у меня за спиной.

– Смотрю, как мой парень ужинает с другой, – вложив в голос всю беспечность, отвечаю я.

В спину прилетает громкое сопение.

– Дерьмо. Это твой парень?

Киваю.

– Избавь меня от своего сочувствия и брани, пожалуйста, – отмахиваюсь я перчаткой.

– С ним моя сестра! Это ее первое настоящее свидание, хоть ей и восемнадцать.

Такое совпадение вгоняет меня в ступор. Понимаю, что стою и глотаю ртом воздух, как пойманная рыба без шанса нырнуть.