Книга Мой одержимый босс, страница 43 – Марта Левина

— Что ты ему ответила?

— Ничего. Сказала, что не в курсе. И что вы со мной обсуждаете далеко не все.

Он снова молчит.

Я довольная собой, наслаждаюсь его недовольством. Он считает, что брат не может быть ни к чему причастным. Хотя я и не настаиваю. Он просто поинтересовался. Это еще ничего не значит.

— Мы приехали, — сообщает Марк.

Выходим из машины возле какого-то непривлекательного здания.

— Что это? — спрашиваю я.

— Одно любопытное злачное место.

— Мой облик не подходит для таких мест, — сопротивляюсь я.

— Пошли. Это галерея моего друга. Он проводит закрытые перфомансы для молодых и перспективных художников.

— Вы интересуетесь искусством? — искренне удивляюсь я.

— Я окончил художественную школу.

— Ничего себе.

— Хм, похоже, в твоих глазах — я самый омерзительный тип, не внушающий ни доверия, ни симпатий, — полувопросительно произносит он.

— Да,не похоже на вас.

Мы входим внутрь и оказываемся в другом мире. В залах шумно, весело, много людей. Все ходят вокруг картин и инсталляций, что-то активно обсуждают, фотографируются с авторами работ.

Я окунаюсь в творческую атмосферу, забыв обо всем, что сегодня было.

— Ну, надо же, какая встреча! — слышу я за спиной.

— Вот это встреча! — повторяет мужской голос. Я оборачиваюсь в надежде, что мне послышалось. Но нет. Это Алексей.

— А ты, что здесь делаешь? Совсем не твоя тема.

— Ты много обо мне не знаешь.

— И это прекрасно, — отвечаю ему и иду к следующей непонятной инсталляции.

Марк куда-то отошёл. Видимо ищет своего друга. А я с интересом разглядываю творческие работы художников.

Леша снова появляется рядом.

— Вика, ну что ты бегаешь от меня?

— Не хочу с тобой разговаривать.

— Мы же вроде все выяснили. Давай уже забудем, и останемся просто друзьями.

— Тебе что от меня надо? — резко спрашиваю его.

— Ностальгия, дорогая моя.

— Я тебе не верю.

— Да, ты никогда особо не питала доверия к людям.

— Тебе спасибо.

— Я понял, что ты меня никогда не простишь. Но давай хотя бы не ругаться, когда где-нибудь пересекаемся.

— Леша, мне все равно.

Я снова отхожу от него.

— Вика, а помнишь, как нам было хорошо? — он хватает меня за руку и поворачивает к себе.

— Отпусти!

— Ты же не могла этого забыть? Ну, скажи, что ты помнишь каждое мое прикосновение, каждый поцелуй?

— Нет, — я пытаюсь высвободить руку.

— Врешь. По глазам вижу.

— Отстань от меня!

В этот момент вдруг появляется Марк и оттаскивает его от меня.

Сейчас начнется, — мелькает в голове. И точно. Марк бьёт его в челюсть, тот падает. Но встаёт, пытается нанести ответный удар.

Но разве можно это сделать с Марком? Он снова бьёт его, и Леша оказывается на полу.

— Кто это? — спрашивает он меня. В его глазах словно пылают огни пламени.

— Так, знакомый один.

Марк смотрит на меня с подозрением, но ничего больше не говорит. Берет под руку, и мы покидаем это злачное место.

* * *

— Что это за перец? — пытает меня Марк в машине.

— Говорю же, знакомый.

— До какой степени знакомый?

— Была очень близкая степень знакомства. Даже чересчур.

— Прошлая любовь что ли? — Марк несколько сник.

— Да. Очень прошлая, и давно не любовь, — зачем-то добавляю я.

— И что ему надо?

— Мне тоже интересно. Он так и не ответил на этот вопрос.

— О чем вы говорили?

Я вздыхаю. Вот зачем тебе эта информация…

— О том, что он хочет, чтобы я все забыла, и мы были просто друзьями.